EL PAN NUESTRO DE CADA DÍA

 Según las encuestas a la opinión pública, la mayor preocupación que aqueja a los españoles es la corrupción política.

Las corruptelas se ejercen por decisiones personales, tanto en cuanto, y menos no se demuestre lo contrario, cada persona tiene su precio, aunque más cierto es, que quien nunca ha sido cajero, jamás podrá presumir de no haber echado mano a la caja.

Las prácticas corruptas tienen su mejor abono cuando haberlas haylas que las ejercen desde las instituciones, como es el caso de los tribunales de justicia españoles.

Sólo se entiende como JUSTICIA aquella que satisface a la víctima y frena al reo. La rapidez en su ejecución irá en perjuicio de quienes optan por apartarse de la ley recurriendo a todo tipo de estrategias, necesitados de tiempo.

¿Cómo se entiende que el Tribunal Constitucional necesite de quince largos meses para emitir un fallo que por su nitidez y clarividencia se puede sentenciar en una día de trabajo, evitando de esta forma que durante tan largo periodo, quienes  atentan contra el Estado de Derecho organicen sus naves para manipular a la opinión pública, presentándose como víctimas y sacando rédito a una sentencia que esperan y saben de antemano y que cuanto más tardía sea, más les beneficia?

Tribunal constitucional corrupto: por supuesto.  ¿Qué si no acaso?

¿Cómo se entiende que una manifestación urbana termine en una kalebarroca con el resultado final de unas calles envueltas en llamas, más de setenta policías heridos, víctimas de una organizada guerrilla, a la que los agresores acudían pertrechados con puntas afiladas y cantos de adoquines de grueso granito, y que después de ser detenidos sean puestos en libertad antes de las 24 horas para ensalzar su hazaña ante un público enardecido?

¿Cómo se entiende que supuestos casos de corrupción tarden años y años en ser resueltos, que sólo significa un largo tiempo que utiliza el verdadero culpable para poner a buen resguardo su presa, mientras que quien es agraviado sin el menor decoro, sea juzgado y sentenciado por la opinión pública, conducida de forma desvergonzada por los medios interesados en ello?

¿No será que la justicia corrupta que sufrimos es la que abona el campo para estas diarias corruptelas que se han convertido en el pan nuestro de cada día?

ARTUR MAS, MEZQUINO MOTU PROPRIO

 Es indudable que las miserias no configuran el banderín de los miserables, pero cuando las utiliza quien presume de Honorable y mesías redentor de una quimera urdida desde la mentira y la manipulación, cuantas veces le viene en gana, como al aprovechar el instante que le ofrecen las cámaras en ocasión de su presencia ante la capilla ardiente de Adolfo Suárez para lanzar dardos impregnados de veneno, es cuando el personaje en cuestión adquiere la mayor de sus miserias para mostrar, a quienes quieran verlo, todo lo que de mezquino lleva dentro.

Artur Más, mezquino motu proprio.

EL SALÓN DE LOS PASOS PERDIDOS

Han pasado algo más de veinticuatro horas desde el fallecimiento de Adolfo Suárez, quien por su enfermedad y desde hace más de diez años, estaba ausente del mundo exterior instalado en el suyo propio pero desconectado de todos, aunque protegido por sus hijos y su entorno familiar que llegó a desconocer.

Y desde el momento de su muerte y a velocidad de fórmula uno, se han dicho toda clase de comentarios acerca de quien supo dar los pasos más adecuados hacia una nueva España constitucional que la integró con Europa en todos sus aspectos, sociales, políticos y económicos.

Logradas estas metas, Adolfo Suárez se ha convertido en la gran metáfora de la vida cuyos principales actores, el olvido,  la ingratitud y la crueldad son los auténticos protagonistas de nuestra existencia.

Ingratitud, tanto en cuanto quien tras su muerte es ahora encumbrado por tirios y troyanos y algunos sin el menor rubor, tratado con toda clase de improperios por quienes ahora le adulan en su propio beneficio, como líder del CDS sólo obtuvo dos escaños emanados de las urnas, significando la cara más cruel de la política y de la que se apartó.

Una cruel enfermedad le desconectó de su pasado y en su memoria se instaló el olvido, lo que le ha evitado sufrir el desplome de su gran obra política como padre de la Transición; periodo en la actualidad no valorado y por desgracia en el filo del alambre, al menos hasta el día anterior al de su muerte, cuando su trayectoria política nos debería servir de ejemplo.

Una vida la suya enriquecida por su más importante legado, el de haber creado una familia unida que, habiendo sufrido zarpazos tras zarpazos, se ha desvivido por él hasta el último segundo, aunque en este periodo, él, no haya podido disfrutar su alivio.

Autoría igualmente suya, pero diferente a la de su gran hazaña política que tras su muerte, quienes le atropellaron entonces, lo  reconocen ahora.

Una lección que nos debería servir para valorar nuestro patrimonio constitucional, puesto en entredicho por quienes desde posiciones totalitarias, aunque las disfracen como democráticas, lo tambalean.

¿EL NACIONALISMO ESPAÑOL?

Ignoro si fue por la acción de los vientos pero lo cierto es que una vez se puso fin al colonialismo europeo en el nuevo continente (haciendo uso de la expresión en aquel siglo, el XIX, aunque en el XV tenía la de descubrimiento, evidentemente porque es lo que sucedió) surgieron a finales del siglo los llamados nacionalismos sin que en España tuviesen entidad alguna.

Y con esta consideración, se entienden como tales los movimientos que nacen en aquellas partes de un territorio que pretende desgajarse del tronco común al que está unido.

Hay que tener esto en cuenta porque es muy importante.

Los nacionalismos en España y por lo que respecta a Cataluña y el País Vasco, por su actualidad, no se corresponden con su larga historia. No son un sentimiento enraizado en los siglos. Ni siquiera una vieja tradición, y muchos menos un movimiento cultural con profundas raíces. Si repasamos su historia no encontraremos huella ni indicio alguno hasta los inicios del siglo XX, y con rasgos más autonomistas que cualquier otra reivindicación.

¿Qué son pues? Sencillamente un dogma, un acto de fe fruto de un adoctrinamiento de los últimos años, una vez conseguida la transferencia docente para que de forma decidida usurpar a catalanes y vascos su condición de ciudadanos, mutándola a la de súbditos.  Una doctrina, un complejo, un engaño, un acto de fe; ni siquiera un sentimiento, porque con éste, se nace, no se pace.

Por otra parte, el nacionalismo español es un concepto inexistente, tanto en cuanto España, nunca, ni antes ni ahora, ha manifestado su intención de separarse de parte alguna. Todo lo contrario, la España celtíbera, romana, visigoda, musulmana y cristiana se gestó en el crisol de su historia y en constante evolución -pese a los arribistas que en cada momento hubo- por la decidida unión del pueblo español. Como lo fue en Santurce, en Tarrasa, o en Madrigal de las Altas Torres. Y no sólo por el pueblo llano, sino por el mundo intelectual, puesto de manifiesto en dos “generaciones”,  las del 98 y el 27 que fuera de todo trágala, tenían muy claro cuál era la nación española; justo en los periodos históricos en los que surgían mercachifles y embaucadores de la voluntad ajena. Como en los actuales.

Manifestar lo contrario es aceptar a saco el constante adoctrinamiento que se tiende a los desnortados, incitándoles aún más a caminar por la senda de la deriva, como si de ignaros se tratase. 

Y por ello y en ellos se sustentan.

LOS VIENTOS QUE SOPLAN

 Dice nuestro escritor valenciano Santiago Posteguillo que las historias alternativas le inquietan, porque buscan cambiar lo que sucedió. Tiene razón. 

También se dice que la historia la escriben los vencedores y tengo mis dudas, porque lo cierto es que la historia no la escriben los hombres, sino los vientos que soplan. No es la misma historia la escrita por un vencedor de forma inmediata a los hechos, que si lo hiciera cincuenta años después. Simple cuestión de los vientos. También es cierto que cuando la escriben los vencidos la modifican, la sustituyen. Y deja de ser historia, lo que se convierte en un vulgar panfleto tendente a la “historiabasura”. 

Hay quienes cuentan la historia citando sólo a los reyes y a las batallas, las monarquías y las repúblicas, a las dinastías y sus cortesanos.

Sin embargo, configuran sus verdaderas páginas, quienes mencionan a las personas como los auténticos personajes con sus liderazgos y sus fatigas, con sus hábitos y tradiciones, aquellos que nos hablan de los pueblos y ciudades con sus creencias cercenadas, con sus avances frenados, con la perspectiva del momento al que ocurrieron los hechos, tan diferente a quienes la manipulan sin freno por encargo de bastardos intereses.

Son los representantes de la alquimia de la historia en busca del dorado, que no representa más que el anuncio de una  falsa pepita de oro ofrecida a un lector adoctrinado, tanto en cuanto ha dejado de ser historiografía para convertirse en la gran farsa de un burdo espectáculo con bambalinas de odio.

BELLO O HERMOSO

Bello o hermoso;  no sé si es la palabra que mejor le define, pero lo es en cualquier caso.

Irradiaba luz, y la dulzura de su mirada me daba seguridad, la confianza que necesitaba. Suave como una pluma, sabía de mis deseos, y cuando con sumo mimo tomaba su espalda para acariciar su pecho, de inmediato con su respuesta satisfacía mis anhelos.

¿Cómo no enloquecer ante aquel compromiso respondido con creces?

Desear y ser deseado, ¿acaso no es amor?

Alimento su fidelidad al anochecer y duermo junto a él una y otra noche. Despierto al alba y está a mi lado. Un amanecer… y todos. Es cuando me da las fuerzas a un nuevo día.

Me habló de un nuevo juego y me excité en su pensamiento, porque me lo ofrecía sin límite alguno.

Nada fue igual a partir de aquel instante, aquel del primer encuentro.

¡Era tan bello! 

Su tacto incluso llegó a ser enloquecedor y junto a él pasaba las horas, que más parecían que habían sido unos pocos minutos de dicha y de placer.

Y así siempre,  mientras duró. Una noche, antes del baño, se desprendió del alto bolsillo de mi albornoz y cayó al agua caliente con aroma de rosas. Y en su silencio, ni siquiera vibró. La luz de su mirada había mutado a la opacidad.

DE ANDALUCÍA A VALENCIA, AMIGUITOS DEL ALMA

Verdades que pasan desapercibidas y que no salen todos los días y durante años en las portadas de determinados medios de comunicación, seguramente porque en Andalucía no ha habido “amiguitos del alma”. Importan más dos trajes, dan más juego.

EL 11-M, Y DEMÁS ZARANDAJAS

Se cumplen diez años desde aquel trágico día en el que el terrorismo se cebó con España.  Díez años en los que mi opinión al respecto no sé ha movido ni un ápice. Un acto terrorista que si algo demostró entonces y manifiesta ahora, es que la España cainita, continúa fiel a si misma.

Porque, ¿qué más da quien haya sido uno u otro terrorista,  del signo que fuere, quien apretara el botón al desprecio humano?

Lo único cierto es que la víspera de las elecciones el Ministro del Interior anunció la detención de unos islamistas como presuntos autores de la masacre; y si alertaba de la participación de ETA en tan terrorífico acto y a la opinión publica, ante los hechos probados o no, de apenas hacía unos días del  hallazgo de un vehículo terrorista y etarra en la estación ferroviaria de Chamartín, sencillamente lo que hacia  era cumplir con su obligación.

Todo lo demás son zarandajas, y la demostración patente de la España cainita de siempre.

ARTUR MAS Y LA SINFONÍA DE LA CONFUSIÓN

Artur Mas miente a la Historia y a la Ley; Artur Mas miente a la Constitución y a su soberanía; Artur Mas miente a Cataluña y a los catalanes; Artur Mas  miente a la Unión Europea y a sus tratados; Artur  Más miente a su conciencia, porque sabe de ella y de su falta de lealtad; en definitiva, Artur Más acredita totalitarismo y desprecia a la  solidaridad, mientras suministra gasolina al vocerío incendiario que sólo sabe de las cuatro reglas aprendidas en los cuarteles de invierno como necesaria red logística al servicio de una estrategia urdida desde la mentira y el engaño.

Tanques en la calle, es lo que pretende y al mismo tiempo sueña con ellos, pues más de una vez los ha mencionado, sean del uno u otro bando y a la espera del toque de “generala” con el botón de arranque en sus manos por si el tiempo acompaña, tanto en cuanto ha manifestado su intención de que si no tiene ejércitos los contratará en alquiler, y mucho  bla bla bla, como que se han sacado de contexto sus palabras cuando lo cierto es que sueña con ellos.

¿Tanques en la calle? Por supuesto. Si no aquí en Sebastopol, que a la sazón, y mientras la izquierda calla, la Academia del Cine también, y si la Pilar Bardem esconde su pancarta en el fondo de su armario, el PC en esta ocasión no organiza manifestaciones con su mando a distancia como tantas  veces hizo.

Y en este totum revolutum, Artur  Mas amasa conciencias, las aliña con levadura de alta fermentación para que hinchen, y con su batuta, orquesta la “sinfonía de la confusión” mientras la progrelandia guarda sus fuerzas para cuando soplen vientos en otra dirección.

Como siempre, pues es lo suyo.

¡ESTOY MAREADO!

Muchas veces decimos que estamos mareados.

-¡Estoy mareado!

Y a uno le entran las ganas de cogerse a la pared más próxima,  si es que la tiene; y en su ausencia, a un árbol, o a una silla, si el propio está en su casa.

Parece como si todo te diera vueltas, pero lo cierto es que no sabes si es la Tierra la que se mueve y te hostiga, o es uno mismo quien le da vueltas a todo lo que le rodea, recreando, a la sazón, un mundo imaginario sin orden ni concierto, donde no existen leyes contrapuestas que te alojen en el fiel de la balanza.

Que nuestro planeta se mueve, es cierto, aunque todo es cuestión de la velocidad. Gira a razón de unos 30 kms por segundo sin que lo percibamos. A estos, hay que sumar todas las intrigas que nos envuelven, y de peor calculo, por mucho que nos hablen de ratios y zarandajas afines. Hecha la suma, el vértigo adquiere mayor relevancia.

Es la hora de echar las cuentas para averiguar el tiempo que emplean tus ideas en desplazarse a tu alrededor y sacar la diferencia. Esto, metafísicamente, es un imposible y apoyarse en la velocidad de la luz una chorrada, así que demos por bueno que deben de volar nuestras ideas a endiablada velocidad, en el probable supuesto que sea el diablo quien las alimente.

Averiguar pues si son éstas las que van más veloces, o es el otro quien lo consigue, se impone.

De cualquier forma, de nada sirve el resultado. Sea como fuere, si son las unas más veloces, nada vas a poder hacer, y si es la Tierra quien las supera, temo que tampoco.

-Estoy mareado.

Pues, te aguantas.

LAS PASTILLITAS

 Gracias a las pastillitas, en el mano a mano de nuestro diario deterioro físico, vamos arrancando las hojas del almanaque alargando la vida, y cuando hace unas décadas un sesentón ya tenía en su aspecto rasgos de ancianidad, en la actualidad y a esta edad, se nos ofrece el umbral a una nueva etapa con ínsulas de juventud. O casi.

Y por ello confiamos en las pastillitas y en su generosa intención, y luego pasa lo que pasa si nos abstenemos de prestar la atención que se merece al vestido que las cubre. Confiamos en el médico a ojos ciegos y es entonces cuando la “vista se cansa”.

Las pastillitas de marras regulan la tensión, pero producen fatiga.  Ayudan al sueño, pero te agarran como una soga. Calman el dolor, pero alteran tu alacena. Abren el grifo, pero pierdes los bríos.

Surgen también daños colaterales que ya no sabes a qué imputarlos, si al implacable calendario que nos absorbe como si algo le debiéramos, o al dichoso prospecto que actúa más en defensa propia que como remedio al paciente paciente.

Pero no queda otra más que agradecer el nuevo impase, sea  en zona vip, de turista o de minusválidos, tanto en cuanto lo importante es resistir con o sin pastillitas; que por cierto, y aunque no las  queramos, no podemos vivir sin ellas.