EL RELATO

 

En el mundo de los relatos los hay variopintos, pero dos de ellos me fascinan. Y mucho. En su creación, de la leyenda al mito, su recorrido es tan amplio como largo y si tomamos como fórmula la fábula su horizonte es infinito. En cuanto al relato corto más bien resulta ser como el pan del día, que sí bien podría sernos útil para alimentarnos en lo básico, no nos sirve para una nutrición plena.

El relato que en verdad nos llena es el que nos conduce hacia la nobleza, hacia el “camino de la perfección”, tal y como un día Santa Teresa de Avila dejó en los manuscritos de su época. Y de esto es de lo que se trata en el acontecer de nuestros días que vela por nosotros, el de la perfección, lo que nos asegurará la dicha eterna para un mundo mejor, gestado ante un futuro al que tememos por la dudas que el presente nos plantea.

Pese a las dudas, ellas no son óbice para que creamos a pies juntillas al relato que por los medios se nos ofrece, siempre y cuando esté bien construido, independientemente de la falsedad de los datos en los que se sustenta, nacidos por la imaginación del autor, tan necesitado de su recurso.

Les decía que hay dos relatos que me fascinan por el poder conseguido en sus largos años de vida. Por supuesto, ambos con soflamas de “gran poder”. Uno de los dos nos viene de siglos, desde aquel año cero del comienzo de nuestra era, consolidado en el tiempo. También imitado por otras creencias, algunas incluso más antiguas, surgidas de lugares remotos alejados de nuestra civilización occidental. El otro relato es más moderno y se ha ido consolidando a la vez que el absolutismo decimonónico se veía agotado, pero deseoso de su recambio para seguir instalado en el poder.

Ambos relatos se diferencian en lo peculiar de su esencia: el uno nos brinda el pase a la vida eterna, el otro, en cambio, nos promete la dicha terrenal. Sin embargo nacen unidos por la creatividad en la que se sustentan: la imaginación. La imaginación en su presentación teatral, en su núcleo y en su desenlace.

El primero, por razón de edad, es el relato de la Santa Iglesia Católica, con su proverbial eco excatedra, papal nos dicen, que nos obliga a creer ante la bondad del Creador y nos promete nuestra salvación. Un relato serio, bien construido, adornado en su ceremonial, con protocolos de buen gusto, refinados, cuidadoso en sus detalles. En los más mínimos. Nos asegura el cielo y nos salva de los infiernos.

El segundo es el relato del Izquierdismo Progresista, quizá el de Santo debiera tener como nombre propio, aunque no lo presentan con esta nominación. No se atreven. Pero sí con su proverbial correveidile de lo “políticamente correcto”, tan promulgado por los medios afines, que nos prometen un mundo mejor. Un relato serio, bien construido, adornado en sus detalles, constante con sus promesas, ceremonioso las más de las veces, respetuoso con el débil. O casi. Nos garantiza el progreso y nos salva de los infiernos. ¡El terrenal!

Y les confirmo: me fascina la imaginación como hilo conductor de cualquier relato. Fundamentalmente de los dos que les hablo.

SOMOS LO QUE FUIMOS

 

 Fusilamiento de Torrijos, el defensor de la libertad.

Las hojas del almanaque anunciaban el comienzo de un nuevo siglo, el que tras su paso ha tomado su apellido: el de Convulso. Tres enemigos iban a iniciar un ataque desenfrenado contra los intereses de una nación, en cuya centuria anterior, la de las luces, y pese a su carácter ilustrado, no se supo estar a la altura un imperio forjado con anterioridad, que, oscureciendo sus días, a partir de finales del XVII, llevaron a su desaparición.

Un rey infame, Napoleón y el púlpito, fueron las tres causas que desde la primera década del XIX iban a faenar al alimón, aunque cada una a lo suyo, creando una tormenta perfecta contra los intereses patrios.

Fernando VII fue un rey infame y desleal, sin embargo, aclamado y “deseado” por el pueblo. Napoléon cada vez más alejado de la revolución francesa, únicamente pensaba en ampliar sus dominios; su intromisión en la vida española significaba un insulto para el pueblo que en modo alguno permitía el ser invadido por una fuerza foránea. El clero, temeroso de los aires liberadores que llegaban de los pirineos, puso a trabajar sus púlpitos exhortando desde ellos a un pueblo que ya en pleno enfrentamiento bélico se equivocó de bando, y los llamados “afrancesados” fueron arrinconados.

Pero aquella guerra conocida como de la Independencia no fue la única y en ultramar las provincias españolas deseaban las suyas. Su logro, junto a las guerras carlistas en suelo patrio, significaron la bancarrota del erario español. Sus políticos, en aquellos años, vieron en las desamortizaciones la única forma de recaudo para unas arcas públicas tendentes a su extenuación.

Y aquello no funcionó. Las expropiaciones sólo sirvieron para que la casta dominante se hiciera dueña de unos latifundios en los que la mano de obra fuera cada vez menor, por su conversión en tierras de manos muertas, agravada la situación toda vez que el erario público no vio conseguido el fin propuesto. España se empobreció aún más si cabía.

Las guerras carlistas se repitieron por tres veces; se activaron las guerras cantonales, la solución propuesta por Prim tuvo sus horas contadas y Amadeo I, un rey de ideario progresista, abandonó España a sabiendas y denunciando que su enemigo estaba dentro. La I República fue un desastre y con la “restauración borbónica” llegaron unos años de bonanza donde Canovas y Sagasta supieron capear el temporal. O casi.

Pero el mal seguía estando dentro. Y el pueblo español, una vez tras otra, por causas dispares, se equivocó de bando. Hasta nuestros días.

UNA SOCIEDAD ENFERMA

 

El cuerpo humano es atacado por un llamado virus que se instala bien en su sistema nervioso,  bien por sus venas y arterias,  o bien por sus músculos, aunque en otras ocasiones también por sus huesos. 

El resultado nos lleva a un escenario nunca deseado: el de un cuerpo humano enfermo. 

Pero éste fenómeno también se repite en la sociedad, y las causas igualmente son múltiples. 

La que nos ocupa viene facilitada en la actual urbe española por una persistente corrupción mediática a la que se suma la instalada en el poder judicial que ha posibilitado el que en estos días un prófugo de la justicia se haya convertido en el árbitro de nuestra vida política, además, con el viento a favor de un VAR televisivo, que niega el evidente penalti que muy bien visto por toda la sociedad, una de sus partes lo niega en aras de un revanchismo que corre por la piel de toro, como si del peor de los virus se tratara.

Sólo una sociedad enferma, desnortada y sin defensas, es capaz de lograr en unas elecciones a Cortés Españolas que un prófugo, convertido en Eurodiputado gracias a unos órganos judiciales corrompidos hasta su propia médula, se convierta en dueño de sus designios para elegir a un Presidente del Congreso, a un Presidente de Gobierno y con unas facultades muy superiores a las que goza nuestro Jefe del Estado. Se consulta así mismo.

Lo dicho, una sociedad enferma que ha hecho posible en el pasado 23J que un virus maligno, el del revanchismo, se instale entre nosotros para conseguir su fin pretendido. 

Que no es otro que el de un río revuelto que sólo procura beneficios para quien desde Waterloo, eligió el oficio del astuto pescador.

¡ BASTA YA !

¡BASTA YA!

Fallecido Franco, la anexión de España a la Comunidad Europea, en todo orden, era de necesidad; y no sólo en lo comercial como hasta entonces.

Las Cortes Españolas, los sucesivos gobiernos y el Jefe del Estado faenaron para ello. El éxito fue innegable, refrendándose una transición política cuya aceptación corría favorablemente en el boca a boca del pueblo español. Incluso allende los Pirineos y Ultramar.

Nadie dudaba de las atrocidades de uno y otro bando durante la guerra civil,  de las que decididamente se pasó página y hacia el olvido.

Particularmente, pienso y creo que bien, que lo más noble de la contienda -siempre existe la nobleza ante cualquier suceso- estuvo en las trincheras, mientras que las páginas negras se escribían en las poblaciones. Se moría en el frente en defensa del puesto, mientras se asesinaba en las ciudades.

Tras una Constitución de consenso nació la España de la reconciliación que disfrutamos y tuvimos durante casi treinta años. 

Hasta que un infame Zapatero ordenó reescribir la historia. Y no sólo ante el dato objetivo, que también, sino con la vuelta a la escena de viejos bandos: el de los buenos y el de los malos. Donde los "malos" de antaño eran los "buenos" de ahora y los "buenos" de entonces se convertían en los "malos" de nuestros días.

Pasados casi cincuenta años con la aparición del Coletas: la tabla de salvación de Pedro Sánchez, surge entre ellos un matrimonio de pura convivencia avivado desde la voracidad de lo más rancio de nuestra piel de toro, en agravio, con el mayor de los descaros, del pueblo español, que en su indefensión se encuentra ante un escenario dañino para la convivencia española, al que gozosamente aplauden los más sectarios de la sociedad obligados por el telediario.

Y por todo ello digo: ¡Basta Ya!

MI OJO TURCO

De mi viaje a Estambul y visita al Kapali Carsi, uno de los mercados más célebres del mundo -que en su recorrido resulta ser algo así como un tornillo sin fin, un laberinto de sensaciones inimaginables- popularmente conocido como el Gran Bazar, me traje, entre otros recuerdos, un talismán u ojo de la suerte que guardo en mi casa. Me traje dos. Uno, el que les muestro, lo tengo colgado en la pared que observo con frecuencia, dicho sea: sin hacerle caso, a lo que, sin embargo, me veo obligado cuando estoy ante el teclado de mi ordenador. El otro, en un estante de obra situado en el recibidor de mi casa dirigido hacia la puerta, a la que vigila. Con ésta intención lo puse en su día.

Hace catorce años de aquel viaje. Desde entonces me acompañan ambos “ojos turcos” sin que en todo este ya largo tiempo les hubiese hecho caso.

Hoy he bajado a por el pan. A pocos pasos de  mi casa, horno cercano, como suelen estar todas las panaderías. Lo primero, echar la basura al contenedor. Y tras levantar una mirada a los balcones aún cerrados y por mi calle, ausente de gente, inicié el trayecto.

Media docena de personas esperaban su turno, así que en muy poco tiempo he logrado mi ración para al menos dos días, al tiempo que me veía seguro con mi mascarilla y guantes como protección recomendada que se completaba con el distanciamiento exigido. 

Curioso, avanzas por la calle y cuando ves algún vecino que se acerca, inicias un distanciamiento automático que, por lo que nos dicen, evita la posibilidad de contagio. 

Este acto de huida personal resulta más complicado en el interior del supermercado donde al desplazarte por los pasillos para tu provisión alimenticia, otras personas hacen lo mismo, lo que ocasiona incluso algún mutuo rozamiento que te hace divagar sobre la peligrosidad de ese “territorio comanche” que terminas de invadir, por más que las precauciones que te exigen a la entrada, sean como un salvoconducto que hace me sienta más seguro ante la adversidad.

He regresado a casa, donde el sencillo pulverizador a base de agua y su correspondiente ración de lejía dispuesto en lugar estratégico me librará de todo posible mal. 

Y con todo, mis amigos “ojos turcos” que tenía olvidados, pero no en estos días, siguen vigilantes y atentos a mi custodia. Y por lo que me cierne, además del recurso a los consejos televisivos, su presencia hace que se avive en mi la esperanza que cumplan con su misión de evitar la entrada a mi domicilio de esta especie de pesadilla que nos confina en casa cuando vamos próximos a cumplir sus cuarenta días y sus cuarenta noches. Cuestión de fe, siempre tan necesaria. 

En ellos confío. Como Santa Bárbara, cuando truena.

MARÍA JESÚS Y SU ACORDEÓN

Se les caldea la boca: ¡Progresistas! Como lo oyen. Progresistas por aquí, progresistas por allá, que en segundo cántico mejor sería pajaritos por aquí, pajaritos por allá, tal y como cantaba María Jesús con su acordeón por las playas de Benidorm.

Pajaritos por aquí, progresistas por allá, que, al fin y al cabo no deja de ser más que un falso y triste cántico para un público despistado.

Porque si entendemos la solfa para disfrute y solaz de la clase media española, media o medio  baja, ello es pura blasfemia. Pero no blasfemo contra Dios, sino contra la gente que ellos, los progresistas, dicen tratan defender. En todo caso entretener, previo pago de una entrada, que si cierto es barata, la de acudir a las urnas, en su afán multiplicador, sólo sirve para mantener en la poltrona a quienes tocan el acordeón.

Porque si escuchamos su melodía, díganme cuándo y cuánto la clase media y clase medio baja, tuvo épocas de bonanza en los últimos cuarenta y cinco años.

Lo cierto es que no la han conocido desde que se agotó la buena despensa que había recibido Felipe González, y que después, el felipismo, nos llevó a los umbrales del paro masivo; salvo el periodo de Aznar, a quien con un acordeón de las Ozores le acosaron con saña, para sufrir después la “champions league de Zapatero” que superó los 6.000.000 de parados.

Eso sí, ahora, muy progresistas que es de lo que se trata, en su intento de formar un gobierno de esta condición, que no resulta ser más que una falsaria etiqueta, falsa donde las haya.

Para ello, ya no recurren al acordeón, sino al Tezanos exigido por Iván Redondo con frecuencia quincenal para que no decaiga el ritmo, mientras que desde la secta progre y a través de su panfleto oficial de La Sexta, nos sermonean a diario entre las bambalinas de un progresismo que llegó desde Venezuela… y a la cazuela.

Progresistas de salón por aquí, pero pajaritos por allá.  O lo que es lo mismo: progresistas por aquí, pajaritos por ahí .

¡Qué bien afinan el acordeón!

QUE SI CHURRAS O MERINAS: -LA GRAN FARSA DE #ELPROCÉS

Con la que está cayendo lo más insano que sufre la sociedad española de esta última década es el dardo envenenado que viene punzando sobre su piel de toro -tanto en cuanto su resultado es de final y alcance impredecible- mediante una escenografía urdida a conciencia sobre el actual tablao del esperpento, avivada por el poder mediático, dando vida a un guión mutado al salón de nuestras casas en su objetivo de influir en nuestro quehacer diario, que, visto lo visto, lo consigue pese al hartazgo nacional.

Lo bien cierto es que todos los españoles tuvimos ocasión de presenciar a través de las televisiones, un 27 de Octubre del 2017, cómo, desde un suntuoso palacio, vestido con todo lujo de detalles a cargo de los Presupuestos Generales del Estado, esos que pagamos todos, vimos, les decía, cómo la mitad de los parlamentarios autonómicos situados en gloriosa escenificación desde su balaustrada interior y con el President Puigdemont al frente,  batuta en mano, cómo se proclamaba la República Catalana, cuya teatralizada voz y a través de los altavoces, salía al exterior de la calle donde esperaban el mensaje sus adoctrinados seguidores.

Sustentado todo en un imaginario histórico inexistente: el de la Gran Farsa, moteada como  #ElProcés

Han pasado los últimos catorce largos meses, el necesario para que con el beneplácito mediático y con la increíble ayuda del Poder Judicial que en su dejadez ha posibilitado la tramoya, unidos por el sucedáneo “del buenismo”, tan en boga, y sahumada con la eficacia de la caja tonta, prensa y medios digitales, cercanos o no  a la gran farsa, donde, todos a una como en Fuenteovejuna, han laborado para que lo que fue un rotundo y nítido acto golpista, ahora se cuestione, y que aquel manifiesto -que si churras o que si merinas- navegue día tras día sembrando la duda para la ciudadanía, en su consideración de bien un presunto delito de rebelión o en la conveniencia del de sedición, o de ninguno de ambos, que también se escucha con gran desvergüenza.

Es decir, como si aquel día no hubiera existido en nuestro almanaque. Como si nada hubiésemos visto en la tele aquel día, cuya noticia tuvo alcance universal.

¡Catorce largos meses para esto!

Mientras tanto, los actuales presidentes de la Generalitat, el Torra, y el Presidente del Parlament, el Torrent, no han dejado ni un sólo instante para seguir en lo mismo, malversando, en su afán de consolidar el golpe institucional, sin que hayan actuado ni policías, ni jueces, amén de con el silencio cómplice de conocidos medios, incapaces de denunciar ante la opinión pública una legislatura autonómica en la que el constante choriceo de nuestros impuestos, los míos y los de Vds., era y es la costumbre habitual de la casa: la del otrora “seny catalán”, tal y como sucedió con sus antecesores: ahora uno desertor de la justicia en su Waterloo como refugio, y la otra, la Forcadell, en la cárcel.

Y en todo este contexto, el destarifo y machacón, inasequible al desaliento, cual desprecio a la inteligencia humana, donde se insiste desde los medios, a cargo de “tertulianos de oficio” y "políticos de medio pelo", fariseos en suma, en la necesidad de negociar lo innegociable, cuando en realidad y “ellos lo saben”, resulta ser un imposible, toda vez que los independentistas, en esta guisa, adoptan la forma de un desorejado frontón con el que es imposible consensuar.

Ni siquiera la modalidad en la que jugar a la pelota.

  

EL PROCÉS

Artículo publicado en REINO DE VALENCIA. Número 109 

Conocido como “el procés”, ha tenido sus tempos. No obstante, la sinfonía al logro de la tormenta perfecta ha sido siempre la misma. Su escenificación durante los últimos años ha sido centro de atención en telediarios y en tertulias televisivas con veladas inagotables; en primeras, en segundas y en terceras columnas de los diarios más acreditados, hasta llegar al hastío, se han rubricado con las mejores plumas, aunque como suele decirse no todo el monte es orégano.

Y también en las páginas de sucesos hemos visto daños colaterales con cierta algarabía. Lamentable, en mi opinión, tanto en cuanto no se haya hecho hincapié y con mayor insistencia, acerca de los puntos claves de una hoja de ruta cuidada con esmero en cada uno de los instantes de su proceso, lo que no significa veracidad de sus actos, las más de las veces tan falsos como maliciosos.

Una sinfonía que vio la luz en la Sala de los Ponentes del Parador de Gredos con la aceptación por parte de los presentes de una Carta Magna consensuada en la que aparecían unas Comunidades Históricas que jamás habían existido, validadas por el zascandil argumento de unos estatutos de autonomía de dudosa legalidad, cuanto menos. Su aprobación en referéndum dio validez a la patraña y la inescrutable sinfonía iniciaba su marcha. En muchas ocasiones desde la deslealtad, tal y como el paso del tiempo ha demostrado.

Su allegro en base a una falsa historiografía tuvo su inicio cuando una vez transferida la enseñanza a la Generalitat Catalana, fueron sustituidos unos 25.000 profesores por otros nuevos con encomiendas precisas ajenas a su función, o sea a la carta y con textos zurcidos al gusto del disfraz nacionalista. Rebatir sus hechos históricos nos resulta tan fácil como lo ha sido llevarlos a la naturaleza de dogma sin que el freno constitucional actuara contra la añagaza. El camino a las kilométricas Diadas estaba trazado y la trampa sutil nacía de las aulas.

Luego llegó la hora del adagio en forma de slogan y el “Espanya ens roba” retumbó por calles y plazas de Cataluña emitido desde las instituciones autonómicas sin que la Fiscalía General del Estado saliera al paso de la infamia, mientras que para la televisión pública catalana tan sólo representaba un preciado comic en aras de la mayor audiencia.

Apareció un día el minuetto centrado en el amañado “derecho a decidir”, urdido a bombo y platillo, propio de un sainete que, pese ser un derecho inalienable a las personas, su límite debe circunscribirse a aquello que a uno le pertenece, sin más circunloquios.

La soberanía reside en la totalidad del pueblo español y no de una parte de ella en exclusiva, por lo que no es cierta la legitimidad que se propaga desde unas instituciones tuteladas por quienes no son más que funcionarios del Estado al que desde tiempo inmemorial se deben faenando por su cohesión.

La España romana ya sabía de su vía augusta trazada desde los Pirineos a Cádiz. Por otra parte, y en cuestión de derechos inalienables, dicho sea de paso, es cierto que cualquier parte de un todo debe o debería tener la opción a abandonar su aposento, pero con las cuentas claras. Claras y pagadas. Si imagináramos esa posibilidad, trescientos años de proteccionismo español volcado desde el propio Estado y en beneficio de Cataluña tiene su precio, más si cabe, cuando el resto de la nación no ha tenido las mismas prebendas. Que se echen las cuentas.

El presto, o traca final, ha sido la proclamación de la República Catalana con un órdago a la “Constitución Española del 78”, fruto de una transición política considerada como ejemplar hasta hace pocos años, en la actualidad denigrada tanto por los independentista como por el populismo surgido en un periodo de recesión económica que les ha venido al pelo a los patrocinadores del “procés”, quienes en todo momento se han encontrado a favor de un viento que más que frenarlo, ha sido la judicatura española la que le ha dado alas, tanto en cuanto la Fiscalía General del Estado en su dejadez de funciones ha representado para los dispuestos al golpismo y a la sedición su mejor baluarte.

Fuegos de artificio que por su apoteosis final ante unas próximas elecciones autonómicas al dente del 155, quedará en falso letargo, siempre despierto a la espera de un nuevo brío con la complacencia de medios afines, de jueces impertérritos con la mirada hacia otra parte, y con una panda de políticos nacionalistas que juraron o prometieron lealtad a la Constitución que ahora difaman. También las Cortes Catalanas del 1700 juraron lealtad a Felipe V cuando su llegada a España.

Cataluña sólo se entiende desde el artificio, dicho en román paladino desde la mentira.

Julio Cob Tortajada - Escritor y bloguero.

IUIDICIUMS INTERRUPTUS

Es lo que hay. El Alto Tribunal Constitucional necesita divagar durante más de seis horas para concluir que no se puede investir a un ausente. O sea, que si aparece, se inviste. 

Aunque sea un prófugo de la Justicia desde hace cuatro meses, toda vez que ha sido proclamado por un presidente de las Cortes Catalanas que previamente ha contactado con el sedicioso sin que la policía ni ningún juez le hayan solicitado al mencionado Torrent ayuda para su detención. Presidente autonómico cuya hoja de ruta es la misma que la de su antecesora en el cargo, en la actualidad en libertad bajo fianza y a la espera de un juicio que probablemente se llevará a cabo en 2028. Los diez años de rigor.

En la misma situación se encuentran otros sediciosos infractores de la Ley, cuyos juicios están en la cola, por lo que es presumible que en la década de los treinta tengamos noticias.

Lo del señor Trapero es otra cosa, en cuanto se encuentre un e-mail extraviado se buscará la fórmula para su archivo.

Mientras tanto el Gobierno de la República en el exilio se dedica a las cuestiones propias de su sexo con un presupuesto diario de unas cuantas decenas de miles de euros, cuyas transferencias son efectuadas de forma puntual desde Cataluña, que al no estar tipificadas en el código penal, ni ir a una cuenta de Bárcenas, no son impedidas. Por lo visto la malversación tiene dos caras, y en este caso detrás de la trama no está el PP.

Alcaldes, diputados, mesas autonómicas, Tv3 pública, mesnada y otras gaitas, laboran con absoluta impunidad al servicio de la República de Cataluña, mientras que jueces e instituciones trapichean para que las aguas naveguen por los recovecos que a los independentistas facciosos les favorece.

El juicio de los Pujoles  duerme en el baúl de los recuerdos, dispuesto para la afrenta ciudadana, mientras que el de Oriol Junqueras y sus secuaces es una mosca cojonera que los mismos jueces tratan de evitar.

La justicia española y el independentismo se temen, aunque más bien el segundo ama y necesita del primero, cuya ayuda éste le ofrece. Del amor al odio sólo hay un paso

El iuidicium interrupto encaja con el amor, como la vida misma.

  

CATALUÑA EN ELECCIONES

Tras la proclamación de la República Catalana por parte del gobierno autonómico en un proceso golpista que amordazó a la oposición, Mariano Rajoy, en su obligación constitucional y como hombre de Estado, anunció elecciones para unas nuevas cortes catalanas que se celebran hoy.

El poder judicial, de inmediato, se puso al curro -después de unos años de dejadez en su obligaciones de salir en defensa del Estado- y con prisión preventiva mandó a la cárcel a una pequeña parte de los facciosos, dejándose seducir días después por las mentiras disfrazadas de arrepentimiento de buena parte de los detenidos, que lograron, por este procedimiento, salir de prisión, para ya, en campaña electoral, y acto seguido, manifestar su pase por la entrepierna de todo cuanto emana de la Carta Magna y en especial de los jueces.

Hoy es el día del voto y vamos a ver dentro de unas horas el resultado de unas elecciones en las que no se busca la forma de gobierno, sino el dar luz al retrato de una sociedad de la que no tenemos claro si persiste en el mantenimiento del otrora peculiar seny catalán, o mostrar al público un grabado cincelado desde la infamia con la utilización del fino buril de la farsa, a la sazón mediatizado y a golpe de martillo gracias a la corrupción mediática, judicial  y docente, que, algunos más que otros, aceptan con algarabía.

Un sector de la población catalana éste, que ha mutado desde su ancestral seny catalán a su integración en las filas del vocerío –bien a las claras o de forma sibilina- dispuesto al enfrentamiento social, familiar y a lo que haga falta, incluso a la deriva económica que ya asoma por doquier. Manifestado vemos que aquello de que para los catalanes la pela es la pela, queda en entredicho. 

Cual fuere el resultado no hay otra:

O Carles Puigdemont a la cárcel, o Puigdemont I, President de la Generalitat, de correcaminos. 

En el exilio, por supuesto.