OTRA VEZ EL IMBÉCIL DE JOAN TARDÁ

Hay días de agradable despertar fruto de unas horas de regenerador y confortable sueño en las que si los sueños han sido placenteros, tras la matinal ducha y energético desayuno, el preludio de un buen día se muestra generoso.

 

¿Qué mejor pues que acompañar a las tostadas untadas de aceite con el aroma de un café y una trozo de queso ante la cámara televisiva conectada a TVE en sus ya afamados “Los desayunos de TVE”?

 

Pues en ello estaba esta mañana, cuando su guapa presentadora daba cancha a Joan Tardá, el personajillo de ERC, de cabellos retorcidos, cara de mal genio y mostacho presuntuoso.

 

¿De su descerebrado manifiesto, para qué hablarles?

 

Habla de que el Gobierno trata de “dinamitar” el proceso soberanista, como si el susodicho personaje fuese dueño de una soberanía al estilo del “antiguo régimen” que trata de imponer.

O sí, o sí. Y fuera de la ley si hace falta. Que para esto están los chorizos, piensa uno.

 

¿Cómo se puede ser tan imbécil además de cretino, con una charlatanería llena de mentiras y falsedades que surgen propias de una mente capaz de navegar hacia la deriva en un órdago de por si chulesco y presumiendo de un as en la manga que no tiene, propio de rufianes.

 

Su cerril razonamiento con cánticos de añoranza a la presencia de la Guardia Civil por tierras catalanas, nos recuerda al Maine, cuyo hundimiento justificó la apropiación indebida de una isla que por historia no les pertenecía.

 

El Joan Tardá nos habla del peligro de llegar a la miseria para la región catalana. Vivir para escuchar. Cuando lo cierto es que su estado de riqueza les viene de antiguo gracias al proteccionismo español que les brindó en bandeja, con en tantas ocasiones, el mercado nacional, una vez pérdida la Isla de Cuba en la que los adinerados catalanes se habían llevado su mejor cuantía, cuando ni ponían en duda la españolidad de la provincia caribeña, ni las tierras comprendidas entre el alto del Ampurdán y las bajas del Delltebre.

 

Habrá que ser imbécil para manifestarse tal y como lo ha hecho. Chulesco, provocador y con ceño hitleriano.

 

Menos mal que el desayuno ha sido fructífero, amenizado por un charlatán que sólo con verle la cara, distrae el momento.

 

Y así define la RALE el palabro imbécil: Alelado, escaso de razón.

O sea, que de insulto, nada.

 

¡Ah! Y de contestar a las directas preguntas de los periodistas en el plató, ni una.

 

Él a lo suyo.

ALBERTO FABRA Y LOS RECORTES

El Muy Honorable Presidente Sr. Fabra en su manifiesto intento de proseguir en la iniciada campaña del “recorte”, ha anunciado disminuir el número de integrantes de la “Academia Valenciana de la Lengua” al igual que del “Consell Valenciá de Cultura” y de otros órganos consultivos para reducir unos costes de dudosa eficacia, tal es el caso de la AVL cuyos miembros gozan de un sueldo al nivel de Conseller.

 

Bien por el recorte, pero mal, muy mal, por no utilizar otras entidades valencianas de centenaria vida que harían el mismo cometido, incluso con mayor cariño, dedicación y eficacia, además de hacerlo de forma altruista y desde superiores merecimientos para el fin encomendado.

La labor de los dos órganos citados, la AVL y el CVC, podría ser ejecutada por los académicos que constituyen la Real Academia de Cultura Valenciana, que de forma altruista y generosa están lo suficientemente acreditados para defender las singularidades de nuestra Comunidad Valenciana, tal y como lo ha venido haciendo en su ya casi centenaria vida desde las cátedras que ostentan cada uno de sus integrantes.

Y sin cobrar un euro, libres de todo compromiso político. Filantrópica dedicación que los “filólogos” de la AVL de seguro no estarían dispuestos, pese a dedicarse a su tarea en contados día del año.

 

Y es que de estos, la “pela es la pela”: su auténtico pedigrí.

Quien está contento y con cara de satisfacción es el Eliseo Climent, o el Eliseu, como le gusta que le llamen, por la decisión del Tribunal Supremo de negar la competencia a la Generalitat Valenciana para sancionar a quien ejerce de “antenista furtivo” pese a la ilegalidad de sus actos. Así pues, quedamos a la espera que desde el Ministerio correspondiente ejerza sus funciones contra la quintacolumnista ACPV, tal y como el Alto Tribunal demanda.

Referente a esta cuestión, sostiene el Muy Honorable Sr. Fabra que está dispuesto al acuerdo con el Sr. Más, -cuya honorabilidad es más que dudosa dado su conocido pronunciamiento por estar dispuesto a actuar al margen de la Ley- para que las televisiones autonómicas de ambas Comunidades emitan en los dos territorios siempre y cuando el respeto a las singularidades amparadas en nuestro Estatuto de Autonomía sean reconocidas.

¡Cuidado Sr. Fabra!

Que el abrazo del oso está al acecho. No estaría de más que en sus entrevistas al respecto lleve presta una grabadora para demostrar, porque le hará falta, que donde el Sr. Mas diga decir que dijo digo, dijo diego.

¡QUÉ SE APROXIMA LA NAVIDAD!

Disfrutarlo

OTRO 98 ES NECESARIO

Si es cierta la existencia de ciclos, tanto de años de bonanza como de penuria, no lo es menos la aparición de los llamados años convulsos, que, independientemente sean sus causas, las que subyacen en el fondo son siempre las de tipo económico.

La nación española de hace algo más de cien años vivió un cambio de siglo instada más a la incertidumbre que al sosiego, a pesar de venir de un periodo, el conocido como de “la restauración”, en el que un sistema bipartidista de dudosa condición democrática, conducía a la sociedad española por unos caminos más prósperos que los sufridos con anterioridad.

El punto de inflexión hacia la desconfianza se produjo en 1898 con la pérdida de las colonias de ultramar. Desazón que caló en la sociedad española, especialmente en la clase adinerada, que veía finiquitada su capacidad de negocio.

Con todo, el gran descontento nacional era con la clase política, a la que el pueblo y en mayor medida la sociedad ilustrada, le acusaba de su mal hacer, de su mal gobierno.

Así surgieron, especialmente en el mundo de las letras, una serie de personajes que cada uno con su estilo, puso en solfa a los gobernantes clamando por la necesidad de cambios de gran calado en la vida política y social de España.

Sin embargo, aquellos hombres ilustres tenían un común denominador: ninguno cuestionó la unidad de la nación española a la que deseaban que superara las calamidades que en aquellos años se estaban produciendo.

Aquel movimiento cultural se le dio el nombre de “La generación del 98” en recuerdo del “desastre de Cuba” sin que ello supusiera el año de su nacimiento, toda vez que el grueso de sus denuncias y su nominación, se acometieron avanzado el siglo.

Literatos de todo estilo y condición, mayoritariamente periféricos, instaban a una España mejor, sin cuestionar su integridad.

Pese a su dificultad, clamaban por la semejanza con las naciones europeas que habían conseguido un mayor poder económico gracias a una revolución industrial a la que España trataba de incorporarse, pero a paso muy lento, y sobre todo a gran distancia.

Han transcurrido cien años desde entonces. En este último periodo se han producido diversas crisis económicas de índole diferente y en escenarios políticos distintos.

La actual que sufrimos es una más, pero su magnitud era inesperada hasta hace escasos años. Pese a su carácter universal, la torpeza en su conducción por parte de nuestros gobernantes, está produciendo en el ciudadano, en nuestro tejido social y empresarial, una gran incertidumbre, al igual que la producida a comienzos del pasado siglo.

Y la situación se agrava aún más por el protagonismo que están logrando los partidos nacionalistas en un camino a ninguna parte, sin cabida posible en el mundo occidental al que pertenecemos, valiéndose de una ciudadanía manipulada a su antojo y a la que han ocultado de forma intencionada la realidad de su histórico pasado.

Por lo tanto, creo sinceramente la urgente necesidad de un movimiento cultural al estilo de aquella “generación llamada del 98”, la de Unamuno, Baroja, Valle Inclán, los Machado, Ortega y Gasset, Ramiro Maeztu, Azorín, como les decía periféricos, capaz de dar un “toque de trompeta” con el temple de la pluma, que despierte del letargo a la sociedad del momento.

Considero importante hacer mención de la posterior y conocida como “generación del 27”, que a diferencia de la del 98, su motivación era básicamente lírica, pero tampoco cuestionaba la unidad de España.

Es necesario que no posible –me atreví a sugerirle un día al profesor Sr. De la Peña hace ahora año y medio- que surja un grupo de personas decididas a inculcar en la sociedad española la urgencia de remar con orgullo patrio en beneficio de nuestra nación y en su consecuencia, de todos los ciudadanos. El libro de Pedro J. de la Peña que hoy nos presenta su autor es un eficaz ejemplo al que otros intelectuales debieran sumarse.

Finalizo desde mi humilde condición, clamando por la urgencia de una generación cultural con el empeño de las de antaño. Y también lo hago con mi felicitación al amigo Pedro, tan gran narrador como poeta, inmerso de lleno en el ambiente cultural español y con mayor y más eficaz tribuna, al igual que a los compañeros de mesa, por su firme decisión de impulsar a la “necesidad de una nueva generación ilustrada” que alerte al ciudadano que nuestra nación española existe, sin que ningún motivo justifique su división; salvo para quienes caminan desnortados desde el puerto en el que les embarcaron.

Tarea ésta, la de navegar entre brumas y tinieblas, a la que los diferentes programas docentes de los últimos treinta años y de forma lamentable, han contribuido a ello.

Señoras y señores, muchas gracias por su atención.

EL ESTADO FEDERAL

Nadie mejor que Arturo Pérez-Reverte, defensor de nuestra patria, basado fundamentalmente por el conocimiento de su historia, de sus luces y de sus sombras, de sus años de gloria así como los de su decadencia, motivada ésta por la ignorancia de un pueblo analfabeto y sumiso, auspiciado por la fatiga hacia al trabajo y engañado por los ecos amenazantes desde los púlpitos tridentinos.

 

Nadie mejor que el ilustre Académico de la Lengua Española ha sabido dejar en el negro sobre el blanco, el profundo oscurantismo cultural que asola al llamado “ciudadano” de nuestros días, que no es otro más que el heredero de sus ancestros del diecisiete.

 

Victimas presentes del vigente slogan de lo “políticamente correcto”; como lo fueron quienes creían en nuestro reciente pasado en aquello “de una unidad de destino en lo universal”.

 

Sirviéndose de esta ignorancia ancestral, haberlos haylos quienes propugnan por una salida política a la incertidumbre que nos asola por la vía del federalismo, instando hacia el “Estado Federal”, pero sin tener la posibilidad de explicar al ciudadano cuál es su fórmula, de la misma manera que entrañaba la dificultad en explicar aquello de “una unidad de…” cuyo entendimiento era un imposible; nadie, en su mas cabal discernimiento, era capaz de entenderlo. Ni antes en aquel panfleto, ni en la actualidad en el que machaconamente nos aturden.

 

Pero… si es tan fácil como recurrir al diccionario de la Real Academia de la Lengua para saber qué es un estado federal y cuál es su formula. Tan fácil como dedicar unos minutos de nuestro tiempo para saber de qué estamos hablando.

 

Sólo desde la ignorancia, desde la sumisión del masoquista tan gozoso como cautivo, o desde la irresponsabilidad de quienes creen en la razón de los derechos, pero nunca de sus obligaciones hacia la sociedad que pese a los difíciles momentos que atravesamos de ella se benefician, en definitiva, sólo desde los poseedores del más lerdo de los razonamientos, se puede instar hacia un “estado federal”, que si por su naturaleza es un imposible, por la sabia advertencia de que los “experimentos sólo sean con gaseosa”, está de sobra la añoranza hacia tan bíblico maná que como solución nos ofrecen.

 

Sólo los estados soberanos son quienes pueden decidirse, y por intereses fundamentalmente económicos, por la creación de un nuevo Estado Federal. Así de claro. El federalismo sólo ha tenido esa razón de ser.

 

La nación es a semejanza del cuerpo humano que ha ido formándose a raíz de su gestación, adoptando según ha ido creciendo nuevos aspectos, pero siendo siempre el mismo ente labrado en sus genes, por mucho que varíe su timbre de voz, su envergadura o del pasar del cabello frondoso a la calvicie. Pese a estos naturales cambios, siempre será el mismo corazón pese a los achaques que sufra.

 

Mucho ha avanzado la cirugía en los últimos tiempos, pero nunca se ha planteado un trasplante del cerebro humano para convertir una persona en otra diferenciada.

 

Lamentablemente, existen cirujanos fraudulentos que al modo de los curanderos, hincan en los cerebros de sus súbditos el bisturí de sus hechizos encomiándoles hacia un Estado Federal.

 

Más para mutilar al enfermo que para sanarle.

AL POBLE VALENÇIÁ

  

Si esta declaración de intenciones se hubiese cumplido, con seguridad la historia de España de los últimos ochenta años estaría escrita de forma diferente.

Por desgracia, su noble y necesaria llamada a la ciudadanía apenas duro veintisiete días, tras los cuales, el Gobierno, “mirando hacia otra parte”, posibilitó que sus propias intenciones se fueran al garete.

Ello explica muchas de las cosas que sucedieron después -por otra parte muy fáciles de entender- menos para quienes optan por la manipulación histórica utilizando los panfletos de la falsedad.

Y escrita en “valenciano” sin normalizar para que lo comprendieran nuestros convecinos.

A pesar de ello no todos lo entendieron. Y así nos fue.

UNA FRASE A MEDITAR

Jordi Sevilla exmininistro de Administraciones Públicas, refiriéndose al problema catalán, concluye afirmando que no hay nada más injusto que tratar por igual a quienes son diferentes.

 

Ignoro qué sistema utiliza el Sr. Sevilla para diagnosticar cual es la condición que nos distingue a unos de otros, porque salvo en los hermanos gemelos, quienes por cierto también tienen sus diferencias, me gustaría que me confirmase en que parcela de la vida hay casos idénticos, por lo cual y según su aserto, aplicar una política igualitaria es un ejercicio injusto, seguramente deleznable.

 

¿Quiere decir con ello el exministro que como somos más de 40 mm los españoles, a cada uno corresponde una receta distinta? Puede que exagere quien escribe estas líneas, así que rebajemos el listón.

 

¿Hay que aplicar entonces políticas diferentes a las diecisiete Comunidades Autónomas, tanto en cuanto cada una tiene su singularidad?

 

Verdad que chirría y hasta que suena mal este discurso cuando viene de la boca de quien formara parte de un gobierno socialista en el que se creó el Ministerio de la Igualdad, a la sazón desde una ideología que dice oponerse al trato desigual.

¿Qué querrá decirnos pues?

 

Acabáramos. Lo que subyace en el fondo es que en la España nuestra pertenecemos a dos grupos: catalanes y el resto. Por ahí van los tiros tras leer la entrevista a que le somete el periodista tras la presentación de su libro "La economía en dos tardes".

 

Por cierto, ¿Les recuerda algo su título y a quién iba dirigida la oferta de autoayuda?

 

En fin, lo que nos quiere decir el exministro es que la política a aplicar en Cataluña tiene que ser diferente a la del resto de las regiones que forman España, y por supuesto con trato de favor, toda vez que si su aplicación fuera igualitaria el gran pecado seria entonces el de la injusticia, a cuya condena habría que recurrir a un “tribunal competente” cuyo nombre tendría que ser antónimo de la igualdad.

 

Y toda esta pantomima cuando nuestra actual Constitución dice que todos los españoles somos iguales ante la ley, tanto en derechos como en obligaciones.

 

Ahí está la necesidad de su cambio que algunos pregonan; y por supuesto sin referéndum.

 

O sea, con vaselina.

JOSÉ MANUEL VELA, LA DIMISIÓN DE UN CONÇELLER

Tiene razón el dimitido Conseller de Hacienda José Manuel Vela en sus claras y rotundas declaraciones ante la opinión pública anunciado una decisión, la suya, sin pelos en la lengua.

Motivos más que sobrados tiene para ello. Tal y como ha manifestado al denunciar estar harto de una persecución hacia su persona en base a una campaña mediática cuyo único sustento ha sido el de la mentira.

Es increíble pensar que un informe judicial sea pasado de una mano a otra en un pleno autonómico y a la vista de todos, pues si tal es su gravedad, horas tiene el día y lugares más recónditos para su comunicación.

Una situación injusta creada por un diario experto en la manipulación que ha tenido el descaro de publicar en su portada dos informes que bien a las claras se veían distintos, por supuesto para quienes quisieran verlo, pero haciendo hincapié con la mayor de la desvergüenza que coincidían hasta en sus puntos y comas.

De todos es conocido que en el DNI del Sr. Vela no figura como profesión la de político, pero en el tiempo que se ha dedicado al ejercicio de su trabajo como Conçeller, seguro que ha tenido oportunidad de conocer el lado más mezquino e insidioso de la “cosa pública”, sufriéndolo en sus propias carnes.

Un periódico, el Levante-EMV al servicio del PSPV, que juntos y al alimón, no tienen ningún reparo en soltar al doberman que llevan dentro cuantas veces lo consideren oportuno.

Y lo han hecho con tanta indignidad como opacidad procuraron en su día cuando un político corrupto salvado por la campana del tiempo, según indicaba la propia sentencia, como fue el caso Ángel Luna, tuvo la osadía de mostrar un informe bajo secreto sumarial alardeando de ello, sin que su partido le obligara a dimitir, ni el Levante-EMV utilizara entonces sus portadas para presionar en el mismo sentido que ahora lo hace ante un hecho que da como probado, pero que el sentido común cuestiona.

Ver para creer. Y aquí tenemos el ejemplo. Ángel Luna, un político que tuvo la osadía de mentir utilizando la metáfora de su inocencia; precisamente en el mismo hemiciclo que por pasar un papel de unas manos a otras, tal y como en miles de ocasiones ha sucedido, un periódico y un partido, urden la defenestración de un profesional honrado de los que tan necesitados estamos.

El tiempo quita y da la razón, pero quien golpea primero da dos veces; y la izquierda lo sabe.

Aunque lo suyo sean los golpes bajos tan del gusto de sus seguidores.

Un “rincón” renacentista: el de los “Ángeles músicos de la Catedral.

 

Visita uno de los rincones de mi ciudad. Creo que vale la pena.

LOS DE LA CEJA

¿Se acuerdan? ¿Dónde están?

Ahora resulta que como el que miente es Rajoy por hacer lo contrario a lo que dijo, claman contra él, mientras que las patochadas del ZP que nada tenía que ver con la realidad, sí se merecían el aplauso de los de la ceja, a la sazón con elevada generosidad. Irresponsabilidad de la que el tiempo les rendirá cuentas, si es que alguna vez dan su cara para inclinar el dedito.

Por lo visto, las bases, avergonzadas, simulan pedir perdón, cuando lo cierto es que se corresponde con una más de las viejas estrategias del socialismo, toda vez que por el momento lo aconsejable es ocultar el doberman, que ya lo utilizarán cuando llegue la ocasión.

¿Se acuerdan pues de los de la ceja? ¿Dónde están?

Yo les digo. Siguen viviendo a cuerpo de rey de unas rentas que les vienen del “túnel del tiempo”, en el que se sintieron muy a gusto sin tomar las de Villadiego.

Recuerdan a Victor Manuel y su canción dedicada a “un gran hombre”; a Ana Belén, la de la puerta de Alcalá; al Bosé de familia encajada en las bambalinas de aquellos años lejanos gozando de la vida a cuerpo de rey, así como a otros muchos de la misma manada.

Para más teatro, ahora resulta que es el tiempo del Artur Mas. ¡Qué país este!

Por lo visto, el Artur, un día pasa por la Diagonal y se encuentra con una “diada” en gran parte indignada por su propia acción de Gobierno. ¿Qué hacer con ella? Se dijo. Pues dar la vuelta a la manga presentándola a su antojo.

Hombre de eterna sonrisa, pero sin la ceja.

Tras su propia debacle electoral, sus días los tiene contados, pero se resiste impertérrito ante la adversidad, carente de una dignidad que de tenerla, le obligaría a dimitir.

Los de la ceja desaparecidos y el Artur Mas sonriente, ajenos todos a la crisis y viviendo a cuerpo de “rey”.

Y encima republicanos. ¡Lo que hay que ver!

¿Dónde están? Algunos en las Américas.

EL SAINETE CATALÁN

Caliente el resultado de las urnas, el órdago de Artur Más tiene tantas lecturas como las que suelen efectuarse cada vez que se procura.

 

Y como suele ser lo habitual, todos los figurantes quedan contentos, satisfechos, sin perdedor alguno, ufanos y exultantes, mostrando la mejor de sus sonrisas; mientras que los fieles asistentes, una vez depositado su voto, abandonan la sala terminada la farsa en su camino a ninguna a parte.

 

Finalizada pues la función, empieza el espectáculo. El del mayor esperpento que pudiera ofrecerse a un público que habiendo sacado su entrada, se pregunta a la salida hacía dónde camina la bufonada, ignorando cual será la huida.

 

Artur Más, el protagonista principal del sainete, tiene ahora el problema de cómo conducir un barco a la deriva y sin puerto alguno al que acogerse.

 

Su única esperanza, la de sentirse seguro tramando el cómo de encallar el barco en el lugar que le corresponde tras su fracasado intento de incrustar su nombre en el libro del Record Guinnes. De poco le servirá, al fin y a la postre, su convencimiento de que la suma del voto independentista le deja abierta la vía a un propósito que no es otro que el de la estupidez, al que tendrá que rendirse buscando su salida.

 

Difícil tendrá que sea digna, porque acallar las huestes más radicales y extremistas urdidas con el abono de la mentira y la manipulación, a cuya contribución se ha dedicado en los últimos años, no tiene otra que la de averiguar cómo abandonar el barco con la comparsa del decoro. Faena por la que trama y bajo palio si pudiera.

 

CIU tiene un gran problema a resolver, pero ignora la forma de poner en práctica el “cómo, cuándo, dónde, por qué, para qué y con quiénes”. Un camino a ninguna parte, sin base histórica en la que sustentarse. Y lo que es peor, sin puerto alguno donde cobijarse.

 

Ni siquiera tiene el recurso de una nueva cartografía, pues aunque de estas tramoyas sabe bastante, las lindes del mundo están claramente trazadas, al menos las del continente que habitamos.

 

Artur Más; ¡A apaciguar el rebaño toca! Vaya lío en el que te has montado.

 

Y como música de fondo, la de los seguidores de “Ciudadans”, quienes claman por una libertad que desde la Generalitat Catalana se ha extirpado en perjuicio de la ciudadanía, aunque ello lo sea del gusto de unos súbditos dócilmente adoctrinados, satisfechos, aunque sea por el momento.

 

Seguirá el sainete.

 

SUS REFUGIOS

Isabel San Sebastián en recientes declaraciones ha manifestado que “cuando la realidad da asco, el mejor refugio es la literatura. Y la realidad de España está que da asco...” (sic)

 

Y desde su “refugio”, del que se sirve con pluma maestra para hacernos conocedores de una parte de nuestra historia, nos sitúa en los periodos lejanos de la Alta y Baja Edad Media mediante una serie de trabajos en sus últimos años que han ido dando cuerpo a una importante bibliografía en la que aporta la ocasión para el mejor conocimiento de una nación, la nuestra, la española, que se ve acosada desde su interior como pocas veces lo hiciera cualquier otra que se precie; en especial, en su licencia cultura y ya en pleno siglo XXI.

 

En las elecciones autonómicas que se vienen celebrando, en el día hoy, tendremos una prueba de ello. La de ver cómo una parte del electorado español es manipulado hasta el extremo de situarlo en el grupo de los ignaros, merced a su aceptación de las más descerebradas e inventadas “campañas imperiales” que jamás existieran en el negro sobre blanco.

 

Grupo de modistillas éste, que no hace más que producir cierta tristeza a la ciudadanía. Grupo que ha optado por la condición de súbditos, condición que ufanamente ostentan y se vanaglorian. Ciudadanía, por otra parte, a la que le basta la aplicación del sentido común, el mejor de los conocimientos.

 

Bien por Isabel que ha tenido las suficientes agallas y a su vez redaños para denunciar ante la opinión pública a los más bastardos politiquillos que han sabido emponzoñar a una parte del electorado tan vacío como desnortado de nuestro histórico pasado.

 

Que no sólo, qué también, es la corrupción política lo que nos asola, sino la carcoma incrustada en una parte de la sociedad; y que en consecuencia en poco o en nada contribuye hacía un horizonte mejor, asentado en el rigor de la historia y del que servirse.

 

“España está que da asco”, dice Isabel.

Y triste también por la pérdida de un personaje  excepcional, Tony Leblanc”, quien desde su bondad y calidad artística ha contribuido a que nos sintiéramos mejor tantas cuantas veces nos ha manifestado la calidad de su arte, de la que hemos disfrutado. Calidad no sólo en el mundo del arte, sino también en su condición humana. Ello, pese haberse visto truncada su carrera artística por un fatal accidente, aunque desde su “refugio” ha tenido la fuerza suficiente para seguir ofreciendo lo mejor de sí mismo hasta el último día de su vida. El de hoy.

 

Gracias Tony. Por desde tu lucidez de siempre habernos hecho felices en tantos momentos dispares; y gracias Isabel por ilustrarnos con tu trabajo, mal que les pese a quienes optan al bullicio de la ignorancia, flotando por el carril de las ovejas.

 

¿Qué el sentimiento de Tony e Isabel es distinto.? Bueno… no tanto.

 

¿Su común denominador? El de sentirse español.

LA INSIDIA

La insidia se define por la Real Academia Española, como el fruto de unas “palabras que envuelven mala intención”.

Su cometido es consustancial al ser humano cuando éste es mezquino, pero su condición adquiere el mayor grado de perversidad cuando se pone en práctica dentro de un colectivo y por parte de quien a él pertenece.

Y con mayor rotundidad, cuando se dedica a sembrar una duda que de forma implícita llegará a los oídos de quienes muy bien él conoce, siempre abiertos a considerar como ciertas las más ruines falsedades que el insidioso de turno procura con la más aviesa dedicación.

Es el caso de Cayo Lara, diputado del Congreso, quien ha osado preguntar al Parlamento por la actual condición de Registrador de la Propiedad de la localidad de Santa Pola en la persona de Mariano Rajoy, Presidente del Gobierno. Función principal de Cayo Lara que no es otra que la siembra de la duda.

Pregunta envuelta con su habitual sutiliza, pues lo que en ella subyace no es más que ofrecerla ante la opinión pública, a sabiendas que sus más adeptos seguidores esparcirán la insidia por el cenagal donde sus vidas transcurren.

Que la respuesta a su pregunta se ciña a la verdad y alejada de sus fines, es irrelevante, lo trascendental es el libelo, pues lo único que Cayo Lara pretende es que transcienda y corra como la pólvora que en su cargo de Registrador de la Propiedad, aunque no lo ejerza, el Presidente del Gobierno ve aumentado sus ingresos y a sabiendas de su falsedad.

¿Qué más da que sea incierto lo que sale de los labios del diputado Cayo Lara sin con ello da carnaza, y lo consigue, a los buscadores de presa fácil en el “campo de las mentiras” a donde van “espigolar” en sus frecuentes visitas?

Que cada uno tiene su cometido en la sociedad, no admite duda.

Y el de Cayo Lara, salta a la vista.

LA MEMORIA HISTÓRICA Y UN CUADRO

Recuerdo la época del Bayón de Anna, cuando todo el mundo bailaba el bayón de Anna; recuerdo igualmente el furor de la “chica ye, ye” o del “la, la, la” y todo el mundo bailaba el ye,ye y el la,la,la. Modas que surgían al albur de los tiempos, practicadas desde el furor que los años juveniles exigían.

 

Siempre nos vemos, de una forma u otra, involucrados en las modas, que aunque desaparecen en el hastío, vuelven a surgir tiempos después por los recovecos de la vida. Aunque distante y distinta, lo es igualmente, la moda de la “memoria histórica” a la que siempre se le ha intentado sacar partidos con fines que no viene al caso calificar, porque se sobrentienden.

 

Al rigor de una ley de dudosa aplicación democrática como es la mencionada, se han tomado acuerdos municipales para quitar el titulo de hijo predilecto de la ciudad de Valencia, al anterior Jefe del Estado. Bueno, no pasa nada; exigencias más inauditas se han visto, como fue pedir por un Juez el certificado de su defunción.

 

Pero lo que clama al cielo, es que pasados casi cuarenta años, los grupos municipales de la izquierda valenciana insten a retirar del nomenclátor de la ciudad aquellas personas que durante el periodo franquista dieron su nombre a calles, incluso a grupos de viviendas por ellos promocionadas, por el simple hecho de tener la consideración de franquistas.

 

Como es el caso y entre otros, del General Urrutia, que desde su puesto en Capitanía puso todo su empeño para que el Convento de Santo Domingo, mutilado en gran parte cuando su nombramiento, adquiriera su actual esplendor.

 

Sin embargo, otros insignes ciudadanos que ocuparon puestos de relevancia y dedicaron todo su esfuerzo en beneficio de la ciudad, ni siquiera tienen su nombre en la esquina de una recoleta plaza o pequeña calle que nos lo recuerde en agradecimiento a sus desvelos por las ciudad.

 

Como es el caso de Don Miguel Ramón Izquierdo (victima de una ataque despiadado por parte del concejal socialista Roberto Cantos quien actuó desde su mala fe que no desde su ignorancia, acusándole de derribos efectuados con anterioridad a su mandato) quien entre sus muchos logros y por su alcance, bien se merece una calle de primer orden en nuestra ciudad, toda vez que entre sus méritos destacan la paralización del proyecto de convertir el viejo cauce en una autopista dentro de la ciudad; la suspensión del proyecto urbanístico del Saler; salvar de la piqueta el edificio esquinero en la calles de las Barcas, en la actualidad la Caixa; evitar los derribos de San Vicente de la Roqueta y de la Iglesia de San Carlos Berromeu, así como un sinfín de decisiones en beneficio de nuestro patrimonio histórico, fruto del amor que sentía por la ciudad de Valencia y que el concejal Cantos, en su ataque deliberado, silenció en su insidia.

 

Afortunadamente y como no tiene calle Don Miguel Ramón Izquierdo, no se la pueden quitar, en cuyo caso estaría en la lista de los propensos a defenestrar.

 

Son puras manualidades de la izquierda valenciana a cuya afición se dedica.

Por otra parte, nada nuevo bajo el Sol. Pues ya se ensañaron con el bueno de Don Miguel en 1985, cuando fue acusado por un periódico local, el Levante-EMV por más señas, de haberse llevado a casa el cuadro que le habían pintado para situarlo en “la galería de Alcaldes”.

Acusación vertida en las paginas impresas del diario por algún bastardo mensajero; o quién sabe, inventado por una redacción que recurre a las mentiras con exaltada fruición y hasta nuestros días.

Y de la vileza de aquella acusación, se demuestra tanto en cuanto el citado cuadro ni siquiera existía; como tampoco la orden de su encargo.

Tuvieron que pasar siete largos años, en octubre de 1992, para que una vez encargado, pintado y terminado se colgará junto a otros de su condición en el interior del Consistorio.

Así es como trata la izquierda valenciana a los hijos de la ciudad, cuando, sin embargo, no tiene ningún reparo en otorgar una plaza a quien seguramente ni nos había visitado. Como la de Salvador Allende, por ejemplo.

 
O a semejanza de Roberto Cantos, de quien tenemos el caso de Juan Soto, que cuando no tiene nada que criticar, se las inventa.

EL PATRÓN O PATRONOS DE LOS LIBERADOS

El tan cacareado y deseado “estado de derecho” de los últimos casi cuarenta años, que estuvo ausente en los anteriores otros cuarenta, tiene o debería de tener muchas ventajas, como es el caso que nuestra Carta Magna otorga el derecho a la huelga de forma libre y sin temor alguno. Es decir, el de su proclamación y el de su ejercicio.

 

Derecho Constitucional que nadie cuestiona, sea la huelga sectorial, lo sea general, pero siempre por expreso deseo del ciudadano ante una situación injusta que clama en denunciar.

 

Pero ese mismo “estado de derecho” salta por los aires, se corrompe así mismo, se destruye inexorable, cuando al ciudadano lo convierten en súbdito por la acción amenazante, ruin y cobarde de quienes ocultos por la masa que les aglutina, irrumpen por las calles y plazas de mayor audiencia en forma de “piquetes informativos”, cuya única misión es la de extorsionar, amenazar y en ocasiones agredir, al igual que destruir el mobiliario urbano; procedimientos estos tan lejanos al de la información, como lo pueda estar la plateada sardina del Mar del Norte de las ardiente dunas del desierto de Sahara.

 

Más que el día de una huelga general, visto lo visto por las calles de España, más parece el anual día festivo del Patrón de los Liberados, que si ignoro de su existencia en el santoral cristiano, se constata que existir existe, tal es el alborozo al que se dedican en su día señalado. Y no uno al año, sino los que hagan faltan; al igual que existen varios Antonios, varios Pablos.

 

Si es triste la existencia de millones de parados, de recortes en el sector público, sea en el capitulo de gastos o inversiones, lo sean en las demás actuaciones que frenan y menguan el estado del bienestar, más lo es que ante una anunciada “huelga general”, la mayoría de quienes en ella participan, lo hagan por temor a la presencia de unos “piquetes” cuyo único objetivo es el de poder alardear de una jornada de huelga general, en la que si prevaleciera en exclusiva el derecho a decidir de los ciudadanos, sus únicos participantes serían los “liberados”, aquellos que los día que “currran” al año se pueden contar con los dedos de la mano; o sea, en lo que llevamos de año, dos.

 

Qué peligro encierra que el “estado de derecho” esté en las manos de dos siniestros personajes, el Toxo y el Mendez de turno, quienes manejan el santoral como les viene en gana a espaldas de unos ciudadanos que mayoritariamente han acudido en el día de hoy a sus puestos de trabajo.

 

A excepción, claro está, de un puñado de súbditos que más que por las ganas, lo han hecho por temor. Al igual que por la imposibilidad de transitar por caminos cortados por unas trincheras envueltas en llamas por la acción de una chispa, que, de forma sorprendente, surge de un papel cuya utilidad exclusiva era, sin embargo, la de informar.

 

Como si no existieran los suficientes medios de comunicación anunciadores de una huelga general, invitando en las últimas semanas al ciudadano a quedarse en su casa si tal es su deseo. O el de acudir a su puesto de trabajo como cualquier día del año.

 

Lo dicho, un día de fiesta, o dos: la del Patrón de los Liberados.

UN SUBIDÓN DE MORAL

HABÍA UNA VEZ… UN PUEBLO AL REVÉS

Donde los caballos ponían huevos, las gallinas nadaban en el rio, los peces conducían, la luna salía de día y el sol lo hacía de noche.

Y lo más importante de todo era que en ese pueblo no había colores, todo era oscuro y cada vez que pasaba un año, la “oscuridad” aumentaba.

Un día, los niños del pueblo le preguntaron a un amigo suyo llamado Rubén, que le gustaba mucho pintar, si podía hacer algo para que apareciera color en el pueblo. Mientras todos los habitantes del pueblo dormían, Rubén salió y con su pincel favorito empezó a pintar las cosas del pueblo.

Al día siguiente, las personas se quedaron impresionadas porque ya estaban acostumbradas a vivir sin color y sin luz solar. Como un solo niño no podía pintar un pueblo entero, les pidió ayuda a sus amigos; entonces, pasados unos días, el pueblo estaba colorido, pero las cosas estaban pintadas muy raramente. Las farolas eran verdes, los animales tenían lunares, las calles estaban pintadas con los colores del arco iris, el cielo era morado y el mar era amarillo...

Al paso del tiempo, las personas se fueron acostumbrando y mucha gente de otros países fue a visitar el pueblo, por lo que pensaron ponerle un nuevo nombre. Y decidieron que fuera el de VIVILOLANDIA.

Lo que pasaba es que el color se descoloría y lo iban pintando de nuevos colores. Y fue esta la razón de que cada año el pueblo se llamaba de un nombre diferente.

AUTORA: MARIA COB CLIMENT, mi nieta.

MANIFIESTO DE UN TRAIDOR A LA PATRIA

Manifiesto de un traidor a la patria

 (Pues sí, aún quedan catalanes con capacidad de pensar, sentido del humor y seny catalán)

 

ALBERT BOADELLA.

Confieso que mientras no los conocí, yo fui unos de ellos. Aboné su terreno con mi propia ignorancia. Llegué a creer fanáticamente en la versión victimista de la historia que habían elaborado otros ignorantes como yo, aunque ellos con mayores atenuantes, ya que trabajaban con intereses a plazo fijo.

En ciertos momentos, estuve también deseoso de pasar cuentas con el enemigo natural de Cataluña. Incluso aproveché alguna oportunidad para ello. Un día, puse sobre el escenario un puñado de miembros de la Benemérita metamorfoseados en gallinas y descansando en las barras de su morada avícola.

Obviamente, la juerga invadió la sala. Así, exhibiéndolos para mofa y befa del respetable me sentía compensado de tantos supuestos agravios ¿A ver quien nos devolvía la vida del president fusilado? ¿Y la tortura y la cárcel de Pujol? ¿Y la persecución de nuestra lengua? ¿Y el maldito Felipe V? ¿Y la prohibición de participar en el botín de las Américas? ¿Y el contubernio de Caspe?

Si todo resultaba tan claro y la razón estaba de nuestro lado ¿Quién me mandaba desertar del lugar que me pertenecía por historia, por territorio, por sentimiento e incluso por raza? ¿Cómo pude abandonar aquel calor incestuoso de la tribu? ¡Y pensar que ahora podría estar de ministro de cultura en el tripartito…!

Con el tiempo he llegado a la conclusión de que sólo una auténtica nimiedad fue la causa que arruinó mi brillante futuro tribal. Francamente, se me hacía difícil soportar de mis conciudadanos esta mueca que hacen con los labios y que pretende dibujar una sonrisa cómplice entre la élite patriótica.

Las sonrisas, en esta latitud del Mediterráneo norte no han sido nunca sonrisas relajadas y espontáneas; analizándolas con cierto detalle, da la sensación que mientras se mueve la boca se aprieta el culo. Pero aquellas sonrisitas condescendientes (máxima expresión del hecho diferencial) aquellos guiños de etnia superior, ciertamente, tuvieron la virtud de exasperarme. Son muecas crípticas, reservadas solo a los que ostentan el privilegio de pertenecer al meollo del asunto. Se trata, de una contraseña indicativa de los preconcebidos nacionales y que también, obviamente, compromete al mantenimiento de la omertá general.
 

Estas sonrisitas, ahora triunfantes, pueden encontrarse hoy al por mayor, y muy bien remuneradas, en las tertulias de la tele Autonómica. Aunque tampoco hay que mitificar sus contenidos. Acceder al código está al alcance de todos, es algo así como:

«Je, je, queda claro que no tenemos nada que ver con ellos, je, je, nosotros somos dialogantes, pacifistas, y naturalmente, más cultos, je, je, je, más sensatos, más honrados, más higiénicos, más modernos, je, je, si no hemos llegado mas lejos, je, je, ya sabemos quienes son los culpables, je, je, je».

También parece lógico que ganándome la vida sobre la escena, fuera precisamente un detalle expresivo el detonante capaz de conducirme hacia otra óptica del tema ¡Pero que sensación de ridículo cuando uno descubre que sin enterarse había estado trabajando gratuitamente para la Cosa Nostra!.

Un día, a finales de los años 60, tuve que ir precisamente al templo económico de la Cosa Nostra camuflado entonces bajo el reclamo de Banca Catalana. Intentaba aplazar una obsesiva letra que gravitaba sobre el precario presupuesto de Els Joglars. Miseria naturalmente. Allí, me rebotaban de un despacho a otro, hasta que quizá convencidos de que también nos movíamos en el meollo de la cosa se dignaron acompañarme a la tercera planta donde estaba la madriguera del Padrone Signore Jordi.

Apareció entonces un milhombres bajito y cabezudo, cuyas maneras taimadas culminaban en la más genuina sonrisita diferencial. Parecía todo un profesional de la condescendencia y la mueca críptica. Sin mayores preámbulos, acercó su enorme testa al dictáfono, y pasando de todo recato, ordenó a su secretaria que le trajera el «dossier Joglars». ¡Me quedé petrificado! Media docena de titiriteros dedicados entonces a la pantomima, cuyo único capital consistía en nuestros pantys negros, merecíamos todo un dossier. El asunto se ponía emocionante. ¡Nos tenían bajo control!.

Lamentablemente, no tuve tiempo de imaginarme demasiadas fantasías sobre el sofisticado espionaje, porque mientras aquel cofrade catalán del doctor No simulaba examinar atentamente el dossier, uno de sus incontrolados tics hizo resbalar sobre la mesa la totalidad del contenido. Eran dos recortes de prensa sobre nuestras actuaciones mímicas en un barrio de Barcelona. Nada más. Ya jugaban a ser nación con servicio secreto incluido.

Automáticamente, comprendí la magnitud de la tragedia, y algún tiempo más tarde, acabé constatándola cuando aquel notable bonsai del dossier, fue elegido hechicero de la tribu después de atracar el Banco, y endosar el marrón a los enemigos naturales de la patria.

¡Esta era la contraseña esperada por el país! La ejemplar hazaña cundió por todos los rincones, y bajo el lema: «Ara es l’hora catalans», que en cristiano viene a ser: «Maricón el último», los elegidos se lanzaron sin piedad al asalto del erario publico, con un éxito sin precedentes.

Ciertamente, es poco agradable pernoctar cada día en un territorio en el que te sientes cada vez más autoexcluido. Cuando no se tienen recursos suficientes para ser emigrante en la Toscana, quizá lo más sensato, sería pedirle asilo a Rodríguez Ibarra o Esperanza Aguirre. Porque de seguir aquí, al margen de la cosa uno debe imponerse terapias de distanciamiento, de oxigenación, de sarcasmo, de mucho vino, de gritos desaforados en la ducha…en fin, es necesario crear una estrategia de choque para no preguntarse constantemente si vale la pena interpretar el ridículo papel de Pepito Grillo.

En cierta manera los envidio. Debe ser formidable, escuchar diariamente el vocablo «Cataluña» 10, 20, 30.000 veces en los medios provinciales, y en vez de ponerse histérico blasfemando sobre la puta endogamia nacionalista, uno pueda seguir pensando que esta Cataluña a la que se refieren, es la tierra prometida.

Es admirable ser un poder fáctico con el prestigio de los perseguidos. Ser gobierno y oposición a la vez. Es fantástico, ostentar el título de Honorable por ser el más hábil encubriendo expolios. Ser nacionalista y además de izquierdas. Ser… tan… tan humanista-progresista-pacifista que cuando te asesinan a tu padre, como el pobre Lluch, al día siguiente, pides diálogo con los criminales ¡Eso ya es la leche de la exquisitez!.
 

No digamos ya ser del Barça, ser de Esquerra Republicana, ser Cruz de Sant Jordi y reclamar el Archivo de Salamanca… Bueno, y oficializar manchas catalanas y ser Tapies ¡Eso ya es el sumum!

O sea, que vivir en este país y pertenecer a la cosa nostra es lo más cercano a la virtualidad del Nirvana. No tiene riesgo alguno y además, es tan fácil, que hasta los recién llegados en patera se enteran rápidamente de qué va el asunto aquí. Por eso, en mis momentos bajos, sigo preguntándome: ¿Cómo pude ser tan insensato de autoexcluirme del festín? ¡Y todo por una puñetera sonrisa étnica!

EL MÁS PURO NACIONALISMO CATALÁN

EL COMPROMISO DE CASPE

En el año que termina se ha cumplido el 6º Centenario del Compromiso de Caspe, cuyas democráticas bases nacieron de la “Concordia de Alcañiz”, pactadas unos meses antes.

 

Solución que daba fin a un interregno de dos años en un Reino sin Corona por la ausencia de heredero.

De aquella legitimad, los notarios de la historia durante los últimos seiscientos años han sido fieles reproductores de un hecho histórico que debiera tenerse como ejemplo ante cualquier dilema político que surja en la actualidad.

Sin embargo, y en los últimos años, los manipuladores de la historia, los falsarios de archivos y bibliotecas que solucionan sus deseos más de sus insidias que desde la luz que emanan las páginas de la historia, arremeten contra ella en base a una sentencia que no les satisface. Y no sólo tratan de su desprecio, sino incluso de poner en duda su valor.

 

Después de Calpe y en su devenir histórico, Castilla y Aragón unieron sus reinos sin imposición alguna y en mutuo beneficio con el claro objetivo de una España peninsular, como ya existiera desde la antigüedad, dentro de la Cristiandad que imperaba en todo el Continente bautizado años después como Europa, de acuerdo con las tesis erasmistas.

 

Transcurrió un Siglo de Oro de la Lengua Castellana que había bebido de las aguas del también Siglo de Oro de la Lengua Valenciana, (ambos movimientos únicos en Europa); se produjo la Revolución francesa más tarde. Hemos sabido de dos guerras mundiales del pasado siglo con la irrupción de regímenes totalitarios no finiquitados, porque aún existen. Por desgracia silenciados y justificados por los sectarios de siempre, los nacidos en “Progrelandia” donde se nacionalizan quienes a base de ardides, falsean e inventan historias, cuentos y leyendas, que como siempre, siguen vigentes.

Saben muy bien de quienes les hablo.

 

Y corresponden precisamente a aquellos que arrecian contra aquel Compromiso de Caspe que debiera darse como ejemplo en cualquier Universidad “decente”, que en reciente caso no ha sido “docente” tal y como se ha demostrado en la nuestra de la Nao.

Indicativo, el de Caspe, que debiera utilizarse ante cualquier problema de índole político que suscite la actualidad.

Fernando I de la Casa de Trastámara fue nombrado Rey de Aragón de acuerdo con los acuerdos de Alcañiz; y quienes no aceptaron su resultado, los partidarios del Conde Urgel, fueron quienes contra el Compromiso acometieron utilizando la fuerza de las armas, impulsando a una guerra que tras pequeñas escaramuzas se disolvió como la espuma, siendo apresado y encarcelado como legalmente correspondía el depravado instigador.

Seis siglos después, el nacionalismo catalán arremete contra la democrática solución de Caspe con toda clase de falsos argumentos, con tambores y trompetas cuyos chirridos intentan que penetren en la débiles mentes de sus seguidores, a quienes, sin embargo, silencian y ocultan que el pretendiente que deseaban y que debiera haber salido de lar urnas, el tan bestia como inculto Conde de Urgel, no obtuvo ni uno sólo voto de los compromisarios de Aragón, de Valencia y de Cataluña. Ni uno solo. Por algo sería, sin duda alguna.

Mientras que quienes se deciden en el actual siglo XXI, nada más y nada menos que seiscientos años después, como firmes partidarios de aquel tan irracional personaje, son precisamente quienes presumen ahora y claman por la democracia, por la necesidad de los acuerdos, de las concordias y de los compromisos. Su objetivo, el recurso a la democracia con falsos argumentos. Más proclives a su desprecio y hasta a sus votantes.

 

El Compromiso de Caspe y su desenlace, nos llega a nuestros días más nítido y necesario que nunca.

Y no para conocer de su historia, sino para desenmascarar a esa pléyade de mamarrachos, falsos y mezquinos, escondidos tras una máscara democrática, pero siempre dispuestos al griterío, al pasamontañas, como también a actuar a cara descubierto pero con las entrañas del fariseo que esconde su identidad sectaria salpimentada de rencor.

Una muy buena prueba para conocer con quién y con quienes hablamos, cual es su verdadera identidad y lo que dentro de ellos se esconde.

Sin temor al fallo.

¡ ABAJO LA PEPA !

Pero de oro puro.

 

“Ni los Tribunales ni la Constitución pararán el proceso soberanista” (sic) En boca de Artur Más.

 

¿Inhabilitarlo para su cargo?

 

Confieso que me comprometí en estas páginas a no hablar más de este memo, de este pedigüeño cuya única soberanía viene significada por su propia imbecilidad; urdida de una autoestima bajo mínimos, sustentada en un complejo de inferioridad que él mismo trata de solventar aludiendo a una parte del pueblo catalán al que ha faltado el respeto bajo un arco triunfal sujeto a tierra con la argamasa de la mentira, del engaño, del patrocinio en su propio beneficio, todo ello y en resumen, para esquilmar a la opinión pública el resultado de una gestión que por si sola huele a corruptela.

 

Más dedicado a su beneficio personal y a corta rueda de su padrino político, el Jordi Pujol de los párpados caídos, cuya fortuna personal, la del Jordi, surge, gracias al impulso de una cuatribarrada y a la música de fondo del “segadors” que tan sabia como ultrajadamente ha utilizado.

 

Un Sánchez Gordillo cualquiera, vamos, pero en afeitado. Como el toro de los Osborne sutilmente manipulado, porque cualquier acto que de su cerebro emana, es el de la mentira.

 

Un Hugo Chavez que se salta a la torera (a la torera, sí, pese a su prohibición) tanto a los Jueces como a la Constitución, pues la única Ley que abandera es la que le sale de su entrepierna.

 

Tanto añora al Antiguo Régimen (auséntese el franquista, quizás) que al considerarse como el Deseado del siglo XXI, pues a tomar por el saco las Cortes de Cádiz, abajo la “pepa” , muera el Conde Duque de Olivares y viva el Duque de Lerma; aquel valido corrupto hecho así mismo, al igual que el magnate de Banca Catalana y su delfín Más, ambos al tanto de un exilio dorado por el que laboran empecinados.

LA ARGOLLA

Pese a dar la impresión de que estaba algo oxidada, la argolla entre matojos no se resistió. León Valderas tiró de ella y la puerta en el suelo, pese a una pequeña resistencia, giró en sus goznes dejando a la vista una escalera de piedra gracias a un rayo de luz que, al esquivo de la arboleda, se abría ante sus ojos.

León Valderas se fijó en tan sorprendente aparición. En la pared de la Iglesia aledaña, las huellas ojivales de un desaparecido claustro dejaban su rúbrica en el recoleto patio interior de un solar que hasta hace unos años era de utilidad para otros fines. Bien diferentes a los que antaño estaba destinado un desaparecido convento por ansias desamortizadoras hasta su total derribo. Patio tapiado en el que entre escombros cohabitaban un par de magnolios sobre trazos de obras, cuyo significado, León Valderas, trataba de adivinar.

La presencia de la argolla no dejaba lugar para la duda, pero de lo que en su hondo pudiera encontrar, era todo un mar de ilusiones imposible de eludir.

León Valderas no lo dudó ni un solo instante. Y sin calibrar su altura al techo para su seguridad, se lanzó escalones abajo. Aquel día estaba solo. Necesitaba descubrir lo que allí se escondía, fuera lo que fuese. Nada tenía que perder. Era su ocasión y tenía que aprovecharla. Que calvas las pintan.

Sus primeros seis escalones aún aguantaban una tenue luz que lentamente desaparecía. Hasta que en un giro de noventa grados a la derecha y para sorpresa de León Valderas, el desnivel se transformó en un pequeño pasillo que encaminaba hacia un haz de brillos dorados que venían de una pequeña y extraña estancia a escasa media docena de metros.

Firme y decidido, León Valderas avanzó para terminar en un pequeño y cerrado habitáculo tan rico en su luminosidad como maloliente. Pero era tal su resplandor, que sus fosas nasales incumplían su misión en beneficio de sus ojos, que abiertos como soles, alucinaban ante lo que terminaban de descubrir.

Sobre un piedra en el centro y encima de un pedestal de plata, un cofre de oro y brillantes, incrustado de piedras preciosas por todo su contorno, irradiaba tal cantidad de destellos, que, lejos de sorprenderle, relajó su cuerpo. Y como si se encontrase ante la inmensidad del mar, León Valderas aspiró agradecido con todas sus fuerzas hasta llenar los pulmones de su anhelada esperanza. Una esperanza que más bien parecía ser impropia de tan pestilente lugar.

PARTIDO SOCIALISTA OBRERO Y ESPAÑOL

¿Qué queda del PSOE tras el último tercio de varas de Rodríguez Zapatero y el posterior descabello de Pérez Rubalcaba?

Ni siquiera una discreta vuelta al ruedo peninsular. O reemplazada por un saludo a la galería desde el centro del albero. Por supuesto, donde estarían a salvo de una lluvia de almohadillas que procuran evitar.

Porque de la “pe” de Partido algo les queda, por supuesto: más que “partido” por la mitad, troceado y con cierta dificultad para saber sus cuajos.

De la “ese” de socialista, basta con ver los actuales “activos patrimoniales” de todos aquellos que nacidos en Suresne enterraron al histórico Llopis. Activos, por supuesto, no para crear puestos de trabajo en beneficio de sus votantes, sino para llevar ellos mismos una vida contemplativa, proclive al disfrute, aunque siempre dispuestos a cualquier mitin electoral vestidos de nuevo con la raída chaqueta de paño que guardan para la ocasión en un rico fondo de armario entre naftalinas que la mantienen.

Para saber de la “o” de obrero, basta con ver los votos perdidos hasta en su más adicto caladero. Aquel en el que si siguen gobernando es gracias al apoyo de los sectores extremistas de la sociedad, radicales en suma, minorías a las que nos desdeñan para cuando la ocasión lo exija, tal es el ejemplo de Andalucía como expresión más clara y rotunda; donde siendo vencidos, gobiernan.

Y de la “e” de España, qué podemos decir. Jugaron con fuego y en él se han quemado, pues dedicados a propagar que mencionar su nombre era más propio de fachas y de la derecha ultramontana y carpetovetónica, sus lodos están a la vista.

Sin embargo, vaya que les gustó aquello de “España es diferente”, el viejo slogan franquista; pues llevar su nombre como bandera a diferencia del mundo mundial del universo universal, real y virtual, el identificarse en suma como español de España, tiende más a ser franquista y de la vieja guardia que a ostentar el grado de progresista y demócrata. Sutil y perversa treta que ostentosamente promocionaron.

Si de lo que se trata es el de llevar a la vieja nación española al hilo del alambre, a fe que lo han conseguido. Gracias y en especial, al haber conseguido una generación fuertemente desvinculada de unos valores patrios que en el resto del mundo mundial… ostentan con orgullo. Una entereza y dignidad perdidas, cuya imputación al debe del PSOE corresponde.

Y cuando en cualquier aula docente el suspenso en Gramática sea mayoritario, que no se le ocurra al Director de turno llamar la atención por la necesidad de instar al aprendizaje de las reglas básicas que lleven a los alumnos al aprobado, no sea que le pase como al actual Ministro de Cultura que boga por el fin de la manipulación, falsa y sectaria, adueñada en una parte de la juventud española e instada a desconocer su origen. Origen que al ser tendenciosamente manipulado, el joven ignaro blasfema.

Partido Socialista Obrero y Español que como premio a su “faena”, sólo ha logrado un Partido bien partido y no por la mitad, sino por sus cuatro flancos.

Mientras tanto, Pérez Rubalcaba, el del descabello, tiene la osadía de ocultar la realidad valenciana alertando del desapego hacía su partido por culpa de haber dejado en el cajón del olvido la A-3; allá por los ochenta.

Por lo visto, no quiere caer en la cuenta del deleznable mimetismo de una pandilla de mequetrefes, adictos a unas siglas, la del PSPV, que en nada se corresponden con la realidad social de los valencianos; ni en su pasado histórico, ni lo será en su futuro.

Salvo que lo sea por Decreto Ley: con el tan ordeno y mando consustancial a los sectarios.

De sus barros, los lodos.

EL MUSEO DEL SILENCIO: UN RINCÓN SAGRADO EN MI CIUDAD

Visita uno de los rincones de mi ciudad. Creo que vale la pena.

LA DIADA CATALANA

La dieta mediterránea está basada fundamentalmente en el trigo, la vid y el olivo, siendo sus productos los más universales.

Sin embargo, donde no hay harina, todo es mohína. Pero vaya si la hay y de la mejor calidad, aunque esté silenciosa, como escondida, con seguridad preocupada, incluso temerosa y amordazada.

 

Cosechado el trigo, tras una serie de procesos de trillado y aireado, se culmina en su molido donde aparece la harina, limpia y blanca, dispuesta para la elaboración del pan, alimento del que se beneficiarán todas las clases sociales, sea cual fuere su presentación, desde la sencilla barra del supermercado, hasta la ofrecida como delicatessen en el mejor establecimiento comercial. Y más de lo mismo sucede con los otros dos productos, que limpios de su escoria, ofrecen al ciudadano lo mejor que conservan.

 

Adulterar el proceso con toda clase de sucedáneos, sólo conduce a que lleguen ante el consumidor como un producto falso, mezquino, cuyo único resultado es el que las nutrientes no sean las esperadas y nuestras defensas disminuyan, camino al abandono.

 

Los agricultores catalanes del XVII ya sabían de ello, pues su cultura de campos y bancales les venía de antiguo. Y cuando en la ciudad de Barcelona, en aquella fiesta del Corpus de 1640 estalló una fuerte tempestad de violencia y mar de sangre contra el Virrey y los próceres de la ciudad que se beneficiaban de un pueblo catalán engañado, desataron sus iras al grito de ¡Viva el Rey! ¡Mueran los traidores”.

 

Es decir, viva Felipe IV, Rey de España –pues como españoles se veían- mueran quienes desde las instituciones catalanas –los Diputados de la Generalidad Catalana- gobernaban en su propio beneficio, es decir como traidores.

 

Y así fue cómo se manifestó el pueblo catalán (els segadors) por las calles de Barcelona en aquel día del Corpus. Hecho histórico manipulado en la actualidad, tanto en cuanto ensalzan y en su nombre, mediante un himno manoseado, el recuerdo de una furia que no era otra que la que el mismo pueblo arremetía, exaltados, por un mal gobierno que se trataba de esconder.

 

La historia se repite pues en la misma forma e intensidad que en aquel Corpus del XVII, pero con la harina adulterada en versión “Diada 2012”, adoctrinada, con el único objetivo de desviar a la opinión pública del más alto grado de corrupción existente en España en un institución pública, manifestado en numerosas redadas policiales contra los más altos cargos catalanes que muy sutilmente han sabido devaluar en su calado.

Lo que hace bueno el refrán que cuando no hay harina, todo es mohína.

 

Limpio el pueblo catalán de tanto sucedáneo, de tanta miseria y porquería como la que se esconde en un magma dominante que manipula hasta la saciedad el cultivo del trigo, olivo y aceite, de seguro que aún queda lo más grano y selecto de una ciudadanía mayoritaria, silenciosa y hasta con miedo a un futuro, del que estoy convencido saldrán adelante con el seny de su españolidad.

 

Y LOS DOS SON GORDOS

No siempre se levanta uno igual. Esta mañana, al despertarme, he preferido quedarme un rato en la cama. Simplemente porque me dolía la cabeza y sentía un leve agarrotamiento en la nuca. Me sucede de vez en cuando; cosas de la edad que prefiero imaginar. El caso es que he permanecido en la cama en mi posición natural: es decir, estirado, boca al techo y con los brazos extendidos, formando una uve. Mi cabeza pues, forma el vértice de un ángulo agudo inmerso en la duda de qué será lo que motiva tan ligero dolor.

Poco después he optado por hacer un poco de ejercicio, pero del que se podría denominar de los vagos; esto es, tumbado en mi cama. Un estiramiento de brazos al aire, un ligero masajeo de mi cabeza, un mover las piernas y suaves estiramientos del cuerpo que todo en su conjunto iba a contribuir para despejarme del todo. Eso creía.

Y con tanto vaivén, pues la almohada que se ladea, la sábana que se desliza hacia uno de sus lados, el edredón que se arruga, lo que da como resultado que sienta en mis pies desnudos ese frescor de la mañana que mi ropa de abrigo evita.

Y allí los tengo, mis pies, con sus dedos al aire indicando el techo. ¿Estarán atentos a mis preguntas como me ha sucedido en otras ocasiones, sobre todo los gordos y en especial el del izquierdo?

Los dedos de los pies no tienen la misma nominación que los de las manos. Ya saben: meñique, anular, etc. Aquellos no tienen nombres definidos, según creo. Y destacan entre todos los gordos, como no puede ser de otra manera. Los demás son insignificantes, como si no existieran, pues la utilidad que nos ofrecen se reduce a su estética. Quedaría algo fea esa punta de la extremidad inferior con un solo dedo; en cambio con los cinco, queda más apañada.

El caso es que observando ambos pies, veo que en el derecho, el dedo gordo está a la izquierda y en el de al lado, en mi pie izquierdo, el dedo gordo está a la derecha.

Es decir, un dedo gordo de derechas y el otro de izquierdas. Y ambos gordos. Y con claridad, ambos juntos y en el centro de todos. Me pregunto, porqué no serán todos más o menos o iguales, sin tanta desigualdad entre unos y otros. Y aquello de que el pez gordo se come al chico viene a mi mente imaginando que sea esa la razón en su crecimiento de los primeros años, en los que la naturaleza está presente. Y como siempre sucede, el pequeño lleva las de perder.

Como verán, hoy no es el dedo gordo del pie izquierdo el que da respuesta a mis preguntas despejando mis dudas, pues siempre que se las hice, me ayudaron hacia la luz de mis vacilaciones.

Hoy no ha sido así; simplemente he observado que es el gordo quien se come al chico, sea el de la derecha, sea el de la izquierda. Y ambos en el centro.

El caso es que visto lo visto, me he decidido por quedarme un rato más en la cama; como sintiéndome más seguro.