BLANQUERÍAS

En el PSPV tienen un problema; o dos; o tres; o cuatro. O ni se sabe cuantos.

Mata, Puig, Alarte y Romeu se reúnen con frecuencia en una mesa a cuatro.

Juegan al mus; al truc no se atreven porque es más valenciano. Mata es el de los órdagos más frecuentes, pero sabe salirse por la tangente. Bueno, por la puerta de Serranos.

Entonces deciden jugar al parchís porque al ser más nacional, de Madrid, en casos de necesidad tienen a quien obedecer. Aunque les encantaría que fuera de Barcelona. Entonces serían como más cultos, más universitarios; vamos, de la Literaria. Y en cuanto a subvenciones, seguro que saldrían ganando. Que se lo digan a Climent. Aquellos aman a éste, pero en silencio. Hay amores que mejor taparlos. Luego se enteran en el pueblo y todo son chismorreos; el vecindario tiene muy mala leche.

-No, no es lo que parece – dicen ellos. Pero ellos van de intelectuales y los amores de libro cuando se convierten en dogmas resulta difícil disolverlos por el pasapurés de les “creilles”, aunque en el fondo prefieren el de “patates”, aunque éste esté castellanizado.

Puig tiene un problema, sabe que el “valenciano” de Morella es diferente al de Benicarló, pero ignora cómo explicarlo y en Blanquerías lo tienen claro. Alarte quiso resolver la cuestión; subió al Sinaí y vio la luz. A su regreso, trató de explicarlo.

-¿Tú de que vas? – le contestaron todos a una, como en Fuenteovejuna. Entonces es cuando dijo que si no superaba a Pla se marcharía a casa. ¡Para órdagos los míos! qué se cree el Mata ese. Pensó para sí. Pero mentía, como en tantas ocasiones.

Alarte cogió a Luna y se fue a Madrid a contar unas cuantas. Por una vez que vamos allí, son tantas las que nos cuentas ellos, pensó creyéndose con talento. Ahora el Tribunal ha archivado la causa de todas ellas. ¡Hasta muertos había!

Y es que los jueces se las tragan todas; que se lo digan a Amaiur. Hasta dentro de unos años Otegui tiene que seguir en la cárcel, pero en realidad lo que está haciendo son méritos. En unos años lo ven de lendakari. Un problema menos, dirá la judicatura: está aforado.

Como se las saben todas, juegan a lo mismo. Si hasta les sale bien. Como yo no gobierno, él tampoco. Se refieren a Camps. Luna está contento: manos blancas; lo mío está prescrito. Por eso tiró la piedra; al fin y al cabo me la encontré en la calle.

Terminada la partida de parchís, juegan al truc. Para una sardana son pocos. A ver quién dice más mentiras, pero no se atreven al “joc fora”.

Si al menos en la calle de la Nave y de una puta vez se decidieran por defender el valenciano, nosotros podríamos hacer lo mismo y lo tendríamos chupado. Pero a ver quién le pone el cascabel al gato.

Hay un problema: está castrado y no tiene cojones.